Paralax Prax

2010-07-19T20:47:00.000-07:00

oí los estallidos medievales
te divisé en la atalaya
MB

el individuo se plantea

desde un capital simbolico
que es imposible que conozca
cómo se reconoce medieval?
he ahí la importancia de ese apocalipsis que propone
es moderno
es ignorante
es propio del desconocimiento y el terror que provoca la llamada edad oscura
y se lo atribuye a su propia visión
del último momento
donde querríamos ver a alguien
en el lugar más alto
es un haikú perfecto
AP

2010-03-16T06:23:00.001-07:00

2010-03-03T10:35:00.001-08:00

Equipo Evaluador

Como alumno de la institución creo tener el derecho de expresar mi parecer en ciertos aspectos evaluativos, que hablan del enfoque que toma la línea educativa del instituto.

Las excusas no se filman. Esta consigna la he escuchado en varias instancias de pre-evaluación. Bajo este filtro me parece algo extremo hablar de una pieza desde hechos que quizá en una instancia final influyen en el relato, pero en el caso que seamos rígidos y no demos espacio a circunstancias inesperadas que nos tiran el orden de las cosas. Estos detalles no planeados, en mi parecer, le dan nuevas capas de lectura a una obra que se escapa de las manos y toma vida propia. Por esto, al final estamos creando un producto para un público que desconoce las circunstancias reales que rodearon la génesis de la ficción en la que están suspendidos. Por otra parte, los estándares objetivos se pierden en lo que me parece ser ojos lectores subjetivos, siendo más específico en leer incongruencias en piezas donde lo real y lo onírico chocan, cuando en este caso no hay nada real que leer, solo una atmósfera irreal y kafkiana.

Este texto nace de mi visión autoral y mi preocupación sobre las vías en las que nos ponen al educarnos, una amalgama donde se de cabida tanto a los caprichos como a lo que el público busca. En mi parecer solo se puede hablar desde la subjetividad propia; me gusta creer que el público esté para que lo eduquemos, porque cuando hacemos cosas para ellos, o sea códigos reciclados, ahí salen piezas rechazadas e irrelevantes. En un mar de formalidades desaparece la cuestión creativa. Sabemos que esa es la realidad y a eso saldremos cuando egresemos. Ese es el problema también, y si no lo vemos como tal, no habrá manera de cambiarle.

Gracias.

Böhte.

Parental Instinct : A story based on CANNED MEAT

2010-03-03T10:31:00.001-08:00

Las erupciones del muro verde se mimetizan en mi viejo rostro

La infancia se escurre por las grietas del tiempo.

Las grietas en mi rostro me clavan en el ahora

Y para poder explicarte lo que ocurrirá mañana, dendré que remontar
en el ayer, hijo mio.

Era tímido y mamá me apoyaba en ello. Buscaba estudiar derecho, pero me dí cuenta que la justicia vendría por otras vias.

Mamá quería retenerme. No quería que dejase el nido.

Mi soledad era aplacada por las calles hostiles del puerto.

Nancho estuvo a mi lado, hasta aquél momento que nos llega, hijo mio, donde tenemos que separarnos de quienes amamos para descubrir quienes somos.

La cancha era la cuna en medio del mar de concreto.

Añorabamos el verde pasto cuando pisabamos el asfalto.

Viejos ojos me observaban, en mi mente o en el mundo.

El puerto era un panal de amistades anónimas

Nunca te das cuenta cuando estas ante las puertas del infierno.

Mujeres del puerto; orquideas nocturnas, marchitaban al alba.

Ramón murió. Pasaba a ser el instrumento de una nueva conciencia.

No quería aceptar las señales

Ella dejó de ser mamá cuando la mentira se me enrostró

La soledad fue absoluta, Nancho. Ni siquiera tú comprendiste.

Las calles comunes tenian nuevos aromas.

Entre canes y cerveza se iba el día.

El puerto nos traía y despedía personas. La soledad que eso implicaba, la apaciguaba
con Nancho. Años de amistad, videojuegos de décadas atrás y el fútbol de barrio y el de madera eran los lazos que nos mantuvieron unidos. Atesora a los tuyos, Miguel Ángel.

2010-03-03T10:29:00.001-08:00

El vacío de ser y existir ya se nos fue planteado por Lipovetsky. En sus constantes miasmas textuales utilizaba los medios de comunicación masiva como papel higiénico. Encarnaba las voces de todos los desempleados de la década del plástico, hombreras, colores neón, los 80’s. Vociferaba por la generación de humanos que tenían mucho tiempo en sus manos y lo masticaban frente a la tevé, bombardeados por un código de conducta que aborrecían.

La génesis de mi personaje tiene su espermio en los previamente denotados. Para hacerles justicia transtemporal, revindicarles y darles un ícono con el que aplastarán al resto de ídolos de toda época, decidí crear a un desempleado que alcanza el nivel del Demi-dios, justicia divina en la tierra. En vista de que la causa mencionada apuntará hacia el vacío, como la década que trataron de destruir los nobles colchónyacentes, decidí darle el poder divino de Kthulú, la deidad cósmica máxima que chorrea de maldad y metafísica. Para Anacleta, encontré un referente en Harry Nyquist, importante contribuidor de la teoría de la información. Teniendo sangre sueca y radicado en U S and A, su inadaptabilidad social dentro del marco progresista neoliberal, le empujó a ser un sociopata que llevó una estrecha relación de amor con la ciencia de las comunicaciones y con Anaclette Reese, dactilógrafa muda. En un constante desarrollo de sus ideas logró crear los sistemas de espionaje, que llevaron a Nixon a la caída con su sistema bélico imperialista. Anacleta será el contrapunto de Kthulugorew. Es una pugna entre la empiria (la ciencia) y la trascendelia (la misticidad kthuluica).

En este apasionado relato de amor, odio, redención, nihilismo, ornitología, consumismo y eternidad, veremos la verdad atrás de lo aparente de la material y lo concreto de la octava dimensión.

2010-03-03T10:27:00.003-08:00

LA CRUZ CABALISTICA

El acto de santiguarse viene definido por un doble acto: una introspección dirigida al Ser y a Lo Divino y a la puesta en marcha de la personalidad mágica. Mediante la cruz se confiere una protección como todo inicio a un ejercicio determinado, meditación o ritual. Cualquier actividad de orden espiritual puede iniciarse y cerrarse mediante un acto de consagración interna. La Cruz Cabalística tiene ese fin: purificar la esfera de la personalidad, dirigirla hacia niveles internos y preparar la esfera personal para el trabajo.
Realizar adecuadamente este ejercicio incluye un determinado descenso de la LUX , la formulación de Kether y el concretar una pauta para la dirección de fuerzas a través del Aura (Esfera de Sensación).
El ejercicio debe realizarse pausadamente, tomándose consciencia de todo significado según el Árbol Sephirótico en cada punto de formulación.

2010-03-03T10:27:00.001-08:00

Las escuelas de cine y muchos cineastas buscan la pulcritud y la competencia técnica para poder contar relatos correctos y pulcros. La educación social hace que esas búsquedas formales sean al final las acogidas y las correctas, estableciendo la norma y el camino que muchos realizadores siguen y buscan, limitando las posibilidades a esto. Esta pieza me ha mostrado que todos ya hemos nacido con la forma adentro. Claramente los realizadores de esta pieza no tenían mucha idea de lo que estaban haciendo. La formalidad que rige el cine deja a esta pieza como una bestia errante y tambaleante vestida de incoherencias. Los mismos errores que son repudiados se hacen nuevos enfoques y caminos nunca tomados que tuercen la lógica común del relato, ampliando el espectro del cómo contar. Esta película me es una pieza avant-garde, una especie de cine arte y de experimento formal. Se ve que no eran las intenciones de los creadores llegar a esto, pero esa misma inconciencia técnica me hace ver que la obra se para en sus propios pies y camina por sí sola. Se escapa del control y toma vida propia. Eso es poesía. Pronto la academia sucumbirá obsoleta. No hay nombres en la zona del silencio.

2010-03-03T10:26:00.001-08:00

Cosmogonía

El cosmos. Eterno mar vacuo, si no fuese por la inmensidad de estrellas conocidas y la infinidad por conocer. Dentro de toda esta majamama espacial, orbita alrededor del sol nuestro planeta, la tierra.

Entre la vida reptante que ha errado a través de la historia sobre el globo terráqueo, la especie humana, el über-simio, se ha alzado por sobre las otras, concretando el concepto sobre la realidad, dándole forma a la materia, creando y edificando sobre la superficie.

Los años de persistencia tozuda y avances han dado un salto cuántico, reflejado en la capacidad y complejidad que ha alcanzado la mano manufacturadota del homo-sapiens. Desde la rueda, esta bestia orate ha llegado a confines nunca imaginados.

Los sesentas vieron como dos ex aliados en guerra, EEUU y la Unión Soviética, mantenían el mundo como rehén, enfrascados en una guerra de medios y amenazas, a la par del salto monumental que permitió la industrialización, creando tecnologías capaces de destruir al planeta completo. La bomba atómica fue el símbolo de supremacía y la pistola con la cual las dos potencias se apuntaban mutuamente, con el resto del mundo en el camino. Muchos países se vieron pasados a llevar y sometidos por esta supremacía, siendo llevados a la mala, arrastrados por un tsunami cultural.

Coleman Francis, actor estadounidense, vivía su vida como una metáfora a los no-protagones de la situación global. Atrapado en Yucca Flats, su tierra natal, veía como potencias grandes utilizaba como peones a pequeños estados tanto en los medios como a los reclutados que partían de su ciudad a morir por una institución sin rostro.

Asqueado, pesimista, nihilista, alcohólico, encontró en el séptimo arte una letrina por donde catartizar su asco primigenio. Su primera expulsión fue “The beast of Yucca Flats” (1961). En el mundo latigado por la guerra fria, Joseph Javorski escapa de la cortina de hierro con documentos que relatan la llegada de los rusos a la luna. Llegando a U S and A, es interceptado por dos agentes del kremlin. Veloz escapa al punto de encuentro donde se vería con agentes del gobierno, un terreno de pruebas nucleares en Yucca Flats. Escapando con éxito llega a un callejón sin salida, recibiéndo fuego nuclear y transformándose en una bestia prehistórica en la era nuclear.

Coleman grafica un desierto desolado, una posibilidad post-nuclear, donde individuos de buenos corazones buscan justicia ciega, disparando primero y preguntando después, en el nombre del progreso. Víctimas inocentes atrapadas en las ruedas de la justicia, como el padre que busca a sus hijos perdidos, blanco de uno de los oficiales que lo confunde con la bestia, desde las alturas. Un gobierno manipulador y mentiroso, que acaba con la vida de cualquier amenaza mediática, posando como un aliado para llegar a la solución más fácil, sin importar las vidas que acaban. La ilusión del progreso y como este concepto arrastra a vidas hacia una ilusión cosmética, cuando la vida primigenia de la naturaleza no tiene tiempo y es eterna.

Vista como una de las peores piezas de la historia del cine, la Bestia se presenta como una obra de incompetencia técnica, que a su vez abre nuevas puertas a las posibilidades de narración, tanto en el montaje narrativo como en el sonoro, donde la precariedad subraya al sensación de desolación deshumanizada, con un narrador omnisciente quien en vez de describirnos lo que vemos, nos explica el peso moral y metafísico de los hechos, con frases que rayan entre la poesía y el absurdismo. Acompañamos al dios que nos explica lo absurdo de su mundo y con esta mirada vemos la máquina en la que estamos atrapados, ya en una etapa más voraz, más impuesta, pero con la llave de saber, y saber es poder, poder hacer algo.

Francis pasaría a hacer dos obras más: “The Skydivers” (1963) y “Red Zone Cuba” también conocida como “Night Train to Mundo Fine” (1966). Todas sus obras comparten la manipulación de las autoridades, ya sean instituciones o carne femenina. Vidas humanas danzando al son de una melodía metafísica apocalíptica, donde solo conduce al fin. Coleman sufría de un profundo alcoholismo y fue encontrado muerto entre tachos de basura el 15 de enero de 1973, días antes de su cumpleaños número 53. Su obra ha persistido en la retina de la sociedad por programas televisivos donde hacían burla de la baja calidad técnica y aparente incoherencias de sus películas. Recién ahora generaciones de jóvenes que ahondan más allá de la superficie rescatan las enseñanzas y difunden el mensaje Colemaniano.

2010-03-03T10:23:00.001-08:00

Prometheus Fessel: Antichristhus

Las barreras de los tabúes caen, lo abyecto sale a la luz; todo lo que se expone a la luz se hace luz a su vez. En los ochentas, William Lustig se daba la molestia de hacernos un elaborado setup donde un niño de 6 años se refugia en la manzarda de su casa, protegiendose de un ataque de pandilla, la muerte inminente e inevitable representada por un plano de afuera de la casa donde una ventana explota de un escopetazo, chorreando sangre. Hoy Lars da un paso más y nos muestra el niño estrellándose contra el alquitrán rígido.

Anticristo es una película de terror supernatural psicológica art-house nihilo misógina misántropa iconoclasta pagana. Si bien donde leamos o busquemos, encontraremos, aludiré a los puntos que más me resaltaron y me bofetearon el rostro.

Por una parte, se nos presenta el estrangulamiento de la calidez al iniciar, instalando de un principio la relación paciente-terapeuta de la pareja. No se nos relata una historia elaborada de la formación de la familia y los intrincados hilos rizomaticos que envuelven cada relación. Basta con una secuencia inicial donde muere HIJO, ícono universal, transversal a etnias, generaciones, incluso especies, para dejarnos claro que hay dolor. Este inicio aniquilador de arquetipo nos instala el tinte psicoterapeutico del largometraje. Dafoe es la fuente de terror y el abusador de Gainsbourgh, tomando el camino que tienen las terapias modernas de choque, empujarte al temor. Bajo la lógica del psicoanálisis aplicado el demonio se encontraría en ella, siendo él el bienhechor. La iluminación, dios cromático, se encarga de hacer de la atmósfera una de enclaustramiento, prisión, opresiva. Ella es la prisionera.

La mano de la ciencia guía la pareja hacia una casa en la pradera. En ella los papeles se intercambian; la ciencia se ve rodeada por la natura, el templo de Satán. Las fuerzas metafísicas se manifiestan y se imponen sobre lo humano. El folklore pagano entra al relato y le da el poder que da el contrapeso y le oprime a él, dándose el quiebre cuando Dafoe se ve perturbado por un sueño, siendo que Freud ha muerto.

El instinto uterino fulgurante toma el control, siendo que la mujer se ve controlada por la naturaleza. Aquí las hordas de feministas destruyen las salas del biografo, clamando justicia dentro de un mundo que les difama, ciegas a la cultura europea de siglos pasados HAXAN SAMHAIN, la fuerza de la naturaleza tomando el espíritu de jovencitas castas, sacando en ellas el instinto lupus. Toman el impulso masculino. Gainsbourg pide violencia, sale a hacer el amor con ella misma y con madre natura, se monta sobre él a la mala, dominante. Le apalea el aparato. Los papeles han cambiado. La misoginia continúa con la búsqueda de la anhedonia, decapitando el clítoris, cerrando la puerta donde entra el mal. A pesar de esto, Dafoe quema a la bruja en la pira.

El flujo de esta película es una involución de lo racional, cuerdo, correcto (santo) hacia el impulso animal, lo primigenio, brutal (satan). Se ilustra con imaginería sublime, con flashazos de rostros que la retina apenas capta, el subconsciente hambriento digiere con gusto. La evocación del mal supernatural no hace una irrupción más violenta cuando lo hace tomando el camino de lo racional y rompiendo sus cristales.

Moralistas (si es que todavía quedan) siguen en su pugna eterna, limpiando los medios donde las mentes de las sociedades se alimentan (“quien controla tu ojo controla tu mente” T. Leary). Solo ciertos mensajes pueden ser ilustrados y difundidos.

Bien sabía Walt Whitman que la vida lo abarca todo. Tanto el niño en la cuna rodeado por familiares mistificados como el muerto en el féretro, festín de gusanos, son dignos de alabanza puesto que todo es vida. Tomemos todos los íconos que rigen nuestra moral y acabemos con las lenguas para hablar el verdadero lenguaje y apreciar el mundo desnudo, tal como es. La búsqueda personal tiñe todo lo que hago.

Buenas noches.
Martín Bohte.

07/01/2006 teenage pain

2010-03-03T10:09:00.000-08:00

Muchos de mis pares suelen utilizar, de muy buena manera, la vía escrita para dejar mostrado el estado mental y emocional que pasan. Yo traté por periodos de mi adolescencia, llegando siempre a imitaciones baratas de diarios de niño frustrado con cosas y beneficios que no se merece, lo cual es la paradoja con el hecho de que esté escribiendo ahora.

Ahora escribo porque siento montones de mierda, por ponerlo gráficamente, y al parecer nada de lo que haga, ni hablarlo, me libera de ella. Mierda que probablemente yo me busqué. Mierda emocional que es llamada el conflicto más grande del hombre. De hecho yo concordaría con eso. No hay nada que te haga actuar más irracional e instintivamente que dicho conflicto. Lo contradictorio es que pasé un arduo proceso de sensibilizarme, después de una grandísima desilución, creyendo que eso me acercaría a ser más humano y así poder sentír más felicidad, pero al parecer llegar a ello solo puede traerte, a largo plazo, toneladas de Mierda.

Siempre dicen que enamorarse de alguien puede ser lo más bello y motivante que se te puede dar. Concuerdo enormemente con eso. De hecho en mi situación me humanicé, me enamoré, se consumó el amor y viví una hermosa relación. La prolongadísima agonía, porque no podría decir muerte, de dicha relación es lo que me tiene ahora escribiendo redundantemente esto. Como diablos se puede saber cuando parar algo - ver que se está sufriendo mucho por nada- etc. Lo que no me calsa es que pasé por el mencionado proceso de sensibilización por creer que vale la pena luchar por las cosas que amamos para darme cuenta al final de que tienes que suprimir emociones y apelar a tu bien personal- luchar por lo que amas solo te trae sufrimiento. Lamentablemente, yo nunca he sentido un bien personal dependiente de mí. Mucha fue la gente que sentí cercana a mí que al final terminaron apuñalándome por la espalda, lo que causa que irremediablemente, cuando encuentro a alguien en quien depender, doy incondicional y ciegamente mi todo por mantenerlo, y al parecer eso mismo es lo que causa estos patrones de comportamiento que llevan a que traicionen, porque hoy en día el compromiso da miedo, y ser una persona que solo busca eso, causa que no encajes.

Lo peor es nunca saber tener bien la balanza de apelar a lo que los otros quieren pero que a ti te hiere y evitar sufrir quedando como un egoista. Eso especificamente es lo que me tiene así ahora. Por apelar a lo primero se podría decir que se me reemplazó como un engranaje. Mucha gente que alguna vez me dijo que me estimaba mucho, después de ver que no siempre estoy bien, que soy humano y que sufro, ahora me tratan como un extraño. Al parecer la gente que sufre cae mal y repugna. Después de todo, como siempre dicen, hay que apelar al bien propio, y cuando alguien está mal, al parecer, se atenta en contra de ese bien. Dicha gente que solia estimarme prefirió reemplazarme por gente más -prendida- y -relajada-. Al parecer ese es el arquetipo del humano ideal. Eso llevaría a que yo fuese el arquetipo de lo que no deseas ser -concuerdo con ello, no le recomiendo a nadie ser yo, pasando sabados por la tarde solo, alejado del contacto humano como método de no sufrir, escribiendo wevás que solo me interesan a mí-. Por qué menciono eso - porque debido a apelar a lo que los otros quieren pero que a tí te hieren yo mismo presenté a quién me reemplazaría.

2009-01-25T20:04:00.001-08:00

Salmón vetado en la región de Magallanes. Decreto gubernamental de índole administrativo, pautado por las mentes peritas, de certeros estudios en la nuca. Esas nucas vociferan demonios hacia los engranajes que le dan vida a la máquina productiva de la costa. Nucas ahorcadas por iracundos pescadores. Salmón cocido, familias envenenadas, familias muertas. Cabezas decapitadas en cajas de cartón, acarreadas a oficinas de importantes y ocupados estadistas. Esposos ante la cabeza de sus conyugues en el escritorio de trabajo. Colegas desmayados, cabezas al basurero, conserjes trabajando. Vuelta a casa, cazuela, hijos, tele. Al medio de la noche, patadas a la puerta. Conserjes rehenes, a punta da cañón. Conserjes muertos, flotando en ríos sépticos. Ríos limpios, proyectos capitalistas, oh prístino Mapocho.

2009-01-25T19:54:00.001-08:00

Un eco enorme pulsa en el pasillo. Los cubos que pueblan las murallas, el piso y el techo tiritan con las vibraciones que atraviesan la sala. Al fondo me miras con la mirada tenaz. Te despides, haces un gesto y pasas el umbral. El portazo hace estallar los cubos. Se derriten y pintan los rincones negro. A través de la oscuridad tanteo el suelo terroso de Arizona. El suelo de alquitrán me lleva a la tienda. El propio retenimiento personal del don de la palabra en un acto conecto del elevar las palabras y vomitarlas en el teclado, porque escribir es sanar, él lo sabe, él lo vive. Yo no lo sé, no sé si una sola vía sana. No sé si la vía está compuesta de pequeños caminillos entretejidos, puntuando esta autopista norteamericana a la que nos alineamos todos, en un unísono tal que perdemos el sueño, tratando de develar qué chucha sucede, por qué no llena este camino, qué chucha falta o soy yo el que camina este camino u otro es aquél. Porque te recuerdo yéndote hacia la casa de aquél amigo, el del humor matemático. Te recuerdo allí y me veo algo más prístino, algo más iluso, algo más trasparente. Eso era algo, algo era ahí, una postura certera. Ahora la incertidumbre abogó mis decisiones y me tiene acá encerrado, escribiendo sandeces para ver si ustedes la creen y me sopesan merecedor y acreedor de vida material. Mis talentos a sus servicios, para la manipulación que ustedes vean pertinentes. Ojala alguno despierte de esta oficina y busque esa teoría que nadie enseña. Está por ahí, se los aseguro, intronautas.

2009-01-25T19:29:00.001-08:00

Una banda grunge tocó el otro día en el Callao’s. Dentro del público se encontraba la acreedora de un marcapasos. El pulso electrónico se alteró con la estática de la suela de sus zapatos acariciando nerviosamente la alfombra. El poder del riff y su acompañante le hacían la paciencia progresivamente angustiosa, que sostenía ya con el dedo meñique.

Ella tumbada en el piso y todos rodeándola, todos los banqueros y contadores. Un uniformado en terno levantaba el marco de sus lentes y leía el reloj de la misma mano mientras la otra presionaba la muñeca. Los golpes en la frente no la despertaron.

“A esta mujer le ha estallado el corazón”

2009-01-25T19:21:00.000-08:00

Como no era constante, no se jactaba de ello. Ahora estaba seguro. Vio la hernia de su esposa con el ojo de la frente. La visión no acababa ahí. Veía al cartero dejar la cuenta atrasada del supermercado mañana por la mañana.

Caminaba por la acera de sus barrios. Mientras pasaba por el antro de apuestas nocturno, la panadería de la esquina, Henrietta le fastidiaba con la graduación de su hija que había sido tan hermosa, orgullosa de que su hija haga el paso del aula uniformada a la realización profesional. La visión se esfumó con Henrietta, que estaba esperando micro a esas horas de la noche. Dando media vuelta, pasó por la panadería, la foto de ella en el frontis del diario, hecha concreto y vigas. Ya no pudo escapar cuando se encontraba ardiendo ante el minotauro cósmico.

Ana entró a la habitación, no olvidando las advertencias del doctor. Tumbado en la cama, solo él y el pulso electrónico sonaban en aquél cubículo: blanco, sólido, perpetuo.

2009-01-23T10:53:00.001-08:00

El constante fluir vehicular que le da pulso a la ciudad me invita a la aventura como una metáfora visual; transporte vehicular mecánico, alimentado por el combustible que le sacan a las venas de la tierra, resquebrajadas en movimientos teutónicos que nosotros y nuestros hermanos asiáticos, al otro lado del globo, contenemos con esa arquitectura telúrica. Mi arquitectura parchada, violentada por los remezones, errabundea como un camello de guerra en un desierto, una marcha firme hacia el oasis que le alberga y después del apego le expulsa con aguas miasmáticas y ataques iraníes. Noble camello perpetuo y túrgido, en una marcha constante, agonizante, entropiíta. Venid a saciar al camello, venid a brindar en su gloria, compartamos nuestros camellos y acabemos con la soledad global que aplacamos en los casinos neones, con litros de alcohol en nuestras venas y orquídeas nocturnas que nos dejan al romper la banca.

5/5/2006

2008-09-24T19:54:00.001-07:00

Lo agregó y empezaron a hablarse. Primero se encontraba perturbado por algo en ella. Horas de diálogo aflojaron tensiones anímicas, no ráfagas de empatía praxial vía cultura. Días de chateo y posteo fotolobloguial llevaron a la decisión de querer conocerla. Le dijo que le pasase a buscar en los barrios que vivía su tía Agatha, en el tercer piso de un edificio rojizo. Estaba postrado contra una muralla, con el cuerpo entumecido, haciendo las fuerzas para tocar el timbre. La presión vertical de la extremidad más utilizada por homo-sapiens permite la emisión eléctrica que es descargada sobre el diminuto martillo golpeador de campanas circulares de hierro. Al abrirse la puerta, el simio abatió abruptamente al rostro, colgándose de este. Formando la figura de las puntas de una estrella con ambas manos, inserta los dedos en sus ojos, emitiendo gran presión, privándole toda visión póstume. Entre penumbras, siente golpes en sus costillas por un rato antes de recibir el aparente martillazo que le quita la conciencia. Dentro de la habitación del vecino magnate pero sociopata, arrincona al pequeño simio, que le recuerda al programa del chimpancé colorido que lo atormentó en su niñéz por sus agudos colores y violentas alegorías a la alegría descerebrada. El derecho que le dió su raza por ser la que primó por sobre los otros animales, meras continuaciones conceptuales del símil a dios, permitió que patease repetidamente el cráneo del mico. De cuerpo a piso con cráneo apoyado a la muralla, la presión de la zapatilla contra el concreto revolvió los interiores del céfalo, acabando con su vida. Siente el despertar de una manera totalmente nueva; un despertar con los ojos cerrados eternamente. Un australiano le dice sandéses mientras camina alrededor. Está amarrado de todos los extremos con lo que se siente ser una soga muy áspera, heridas por doquier. Se encienden cinco motores y chillan llantas. La presion en los brazos y piernas emulan un crash dummie humano. En su última epifanía, imágenes en blanco y negro de videoclips ochenteros patean su trasero. Repentinamente, empieza a emanar anthrax por los ductos de aire del sitio. Los vecinos ven camiones militares marchar en fila, entrando al vecindario, luciendo colosos parlantes. Éstos emiten música de la banda anthrax. Obligándose a retroceder hasta los 15 años, Gregorio acepta el funeral perfecto de sentir a anthrax por más de un sentido. La lepra empezó a surtir su efecto, eferveciendo su estómago.

NUEVA ENTRADA

2008-08-29T23:34:00.001-07:00

Atrapado en la masa musical. El humo en el aire denota la debilidad y el escapismo, que esta vez es sano y justo. Refugio arcano constructor en la geometria, pulso de madera implícito, estallido occidental, reincidencia, co-incidencia, incidir en el meollo de lo que sucede, de lo que lo involucra a todo el punto de convergencia de todo hilo lógico, unidad lógica, el cráneo del pulpo el ojo de la tormenta, la semilla, de donde rizomea en todas las direcciones buscando contacto con otras raíces dentro de la eternidad del espacio, aquél espacio. Sentado dentro de mi habitación escucho a otros ocupantes del sitio tras la puerta. Me hermetizo en ella para no mostrar el rostro pulsante de sangre. Se ve la sangre en mis pómulos, en mi voz, en mis ojos, en mi velocidad de respuesta ante las vocalizaciones que se disparan alrededor, cuando estoy afuera y estoy cumpliendo las obligaciones, después de 3 años errantes. El pasadorotia posaba su humanidad entre la hierba acariciada por el viento, que recoge las partículas de las plantas y se las dispara a las fosas nasales de los alérgicos. Vaya control de población. Somos los mártires de un orden cósmico que nos observa. El ojo del raciocinio aprueba al panoptico.

2008-08-10T01:44:00.001-07:00

Ojalá mi tufo te encuentre a la vuelta que podai oler el hedor de lo que me pasa porque lo que pasa es pestilente lo que nos pasa a todos es pestilente al decir todos involucro a TODOS dejo de lado a nadie existir acá y respirar acá es pútrido estimo conveniente dejar de lado ciertos proyectos de vida el hecho que respiren palpiten y caguen no los hacen vida la vida es otra la vida es la del que sufre el que se aleja del dolor finje que vive es el arma de la naturaleza el arma que nos empuja a la lucha a luchar a vivir si te ahorcaron por el choro cuando naciste luchaste yo personalmente nunca he luchado del momento que respiré este ecosistema me corrieron dulcemente las sábanas cuando me despertaron del vientre y quizá qué hubiese pasado si de un principio me hubiesen gritado, estrujado por todos los ductos y golpeado quizá tendria una pega una dignidad y no estaria escribiendo pelotudeces mientras vivo a base del sueldo hijo TOBAL vas a terminar a los treinta años en ese entonces te habrás pagado? Yo tengo veinticuatro siendo todavía el pendejo al que me aferro me pudro junto al grillete y no me la creo al final en esto es creersela serlo es del siglo pasado son tantos weones que creen ser en el planeta que lo que queda es creersela mientras te la creas otros creerán que eras quizá siempre así fue no me percato soy un pendejo en mi unidad de existencia tomando en cuenta el momento que nací y el momento que muera, una historia milenaria de una tropa de pendejos unitarios, planeta fábrica de pendejos, mientras luchen, mientras los ahorque un choro, mientras no sea vagina dentata que les decapite y nos quede algo más de oxígeno por él todavía no nos matamos y en ese momento no habria energias para ello todos botados en el piso jalando oxígeno con las fuerzas que quedan las fuerzas restantes quizá pa eso está la tecnología para apañarnos en la multiplicidad y siendo unidades inamovibles de carne y masa que actuan a través de máquinas que hacen todo y no respiran solo nos queda el genocidio con la mentalidad de ahora no podemos deshacer la historia no podemos destruir el data que nos permitirá vivir en la tierra como cuando antes era, tendrá que borrarnos para reiniciar la historia y reiniciar la percepción adaptable quizá estemos eternamente despertandonos denuevo sobre este suelo siendo reinvenciones constantes ya sabemos tan bien qué hacer la uniformidad del printout tómalo o déjalo de todos modos lo eres lo estás viviendo estás cagado o bendecido

2008-08-10T01:21:00.001-07:00

Son las tres de la mañana los pajaros cantan prematuramente mientras mi amigo busca poemas que matan quizas llegar a atravezar la espina y dominar el cuerpo o buscar un entendimiento o quiza solamente ser leido sin ser entendido pero leido leer per se trae en entendido un significado implicito que se genera de la lectura del yo del super yo y de Cuprum aquél que está en el copro, dentro y la música se hace promesa pero esta está muerta existe en su universo encerrada en su sentido nos atraviesa en los nuestros pero no nos toca a pesar de que le damos la halitosis de vida lamentablemente es vanidosa al extento de vanagloriarse en sí misma nunca nos mira al rostro somos nosotros aquellos frentes al espejo inevitable espejo que rotula todo en todo se manifiesta y que alguno manipula el reflejo es el otro en mi rostro y cuando me encuentro ante tantos rostros que buscan que me vea a mí en todos hablando desde el todos pero no puedo escaparme me soy inevitable y sin quererlo lo defino TU YO acá ambos compartiendo el espacio escupiendonos el aire que también respiramos y el rojo que sangramos que palpita idénticamente pero mi beat es anexo a tu beat, no concuerda está en su tiempo cósmico cumple su función en el universo pero no puedo hacer coro, no puedo duplicarlo no encuentro el duplique quizá si lo encuentre me haga sordo a otro tono encerrado en aquél universo con la música siendo la música sin compartir contigo estás encerrado en la habitación de al lado vivimos juntos pero no comunicamos no comunico tú haz intentado pero tu método no me penetra ver un método me encierra te veo en la foto pero no te veo al momento que encerró en encuadre esa persona que te hablaba gritaba y comentaba en ese entonces ahora me creo más claro pero más perdido más conciente pero desentendido más que nunca desentendido quizá no pero no lo veo, no veo mucho tengo muchos velos se me han presentado frente y no los quito gracias a dios que los veo finalmente los veo eran mis lentes esos? Estuve releyendo sobre una halitosis de tal humano que da vida a la música pero quizá hay vida en nosotros porque somos el canal para que la musica exista mi amigo tiene la teoria y la comparto me es sumamente lógica unica explicación la materia gris es grasa Más allá de romper la gasa es vivir sin que haya y se tenga la visión telescópica de cada objeto cada unidad o quizá entrecerrar los ojos ver una gran mancha que lo unifica al todo y tocar el todo el todo que nadie toca pero que atraviesa la piel hasta el globulo la degusta y saber que un elemento es el que soporta al todo pero obviar que el elemento es soportado por elementos soportados entonces nos mordemos la cola orouboros constante y eterno a pesar del royo de dejar de funcionar y pudrirse seis piés bajo tierra noble alimento para micro vida que tiene la cosa más clara no se complica no se inventa excusas para sentir un paso de la constante tiempo no se disfrazan no cambian el disfraz no recuerdan una versión masticada del disfraz que se usó X cantidades de unidades de tiempo años décadas siglos meses horas vemos el tiempo alejados del verdadero ahora el ahora eterno pétreo trato de moverlo trato de sentir que se mueve que va para un lado pero sigo acá yo a pesar de alopesio sigo a pesar de estirarme enñatarme sigo palpito el mismo y en condición de muerto me siento más vivo que nunca más vivo que todos ustedes tanteando el aire creen que han chocado pero se distancian solo se alejan no existo yo por ende ustedes el último vagón con el último vagón con el último vagón soy el último vagón eres el último vagón el mismo pasajero nos atraviesa nos alimenta con leña en el riel recto imaginamos curvas cambios vueltas pero en el infinito toda vuelta es recta todo el pesimismo que me produce el amar el amor todo está en orden todo está en su lugar así tiene que pasar mientras lo pueda masticar excelente

2008-07-14T19:16:00.000-07:00

a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_9BjGzMyzxNk/SHwJkVWpjBI/AAAAAAAAABs/TxsqWZc0vLs/s1600-h/MS-DOS_6.22_dir_screenshot.png">
void WriteMemory(word Address, word Value) {
word RealAddress;
RealAddress=Address+BaseRegister;
if(RealAddress if(RealAddress>ROMSIZE) Memory[RealAddress]=Value;
} else {
RaiseInterrupt(INT_SEGFAULT);
}
}
word ReadMemory(word Address) {
word RealAddress;

*/
default:
Interrupt=INT_ILLEGAL;
}
}

Escrito en época cafeinomana

2008-07-10T17:04:00.000-07:00

Espejo

Estoy cansado de la soberbia, del sicoanálisis barato de gente no doctorada, de la creencia de que se me conoce. Ni yo me conozco. O quizá me doy miedo y es más fácil decir que no no más. Podria llegar a un estado donde lo único que me importe soy yo y quien se quiera unir adelante. El refugio se da no sé donde. No recuerdo un real cobijo últimamente. Lo óptimo seria uno que más encima me alimente. Detesto todo lo que soy. Todos detestan lo que son. Estoy chato de verme en este mundo de espejos y que la gente aparentemente dependa de mí. Y ser quien soy, recordarme. La ola se retrae. Eterno retorno. Tic. No hay que depender ni algo tiene que importar.

2008-07-10T16:43:00.000-07:00

El vómito es cosmicamente transversal. Después de vomitar lo que sentia hacia mí, me vomitó de su sistema casi instantáneamente. Ahora estoy a pura arcada pero la traquea está cerrada, cuerpo masoca. El vomitar acá no se hace mucho consuelo. La wea es vomitar, seguir con la praxis cósmica. Y que siga el ciclo, que se den cuenta que nunca quisieron vomitarte y tú ya no estas ni ahí. Amas a alguien que te vomitará eventualmente.

Escritura fébril, infantil, mala, pero guturonhesta

2008-07-10T11:19:00.000-07:00

Estoy cuátnico. Quiero dormir (no puedo), me duele la cabeza, siento una masa de líquido a mi lóbulo mental izquierdo, me cuesta buscarle nombres a las palabras con las que intento expresarme, tengo obligaciones académicas a la vuelta de la esquina y nada de lo que haga me da paz.

Veo el cuadro que me pintó cuando era la persona que me amaba. Ahora siento el deseo de quizá irme a la puta, ultra lejos y entrar en paz con mis demonios internos y en el proceso aquebrantar mi fobia social e interactuar con gente, quien sea mientras tenga algo que decirme, alguien que me haga olvidar al convaleciente palpitante de ácido biliar que estoy siendo. Encontrar el acto que me hace feliz y me permita vivir independientemente en el proceso.

Dormir acobijado en el cemento, estado fetal suspendido en el útero pavimentósico. Desafortunadamente el cemento es finito; una lonja pétrea que hace techo a las fosas sépticas que palpitan bajo la piel de la ciudad.

Corazón lata molida que me da vida mientras pienso en el infinito y eso me hace ser un muerto ante él. O quizá vivo, siento el vidrio molido pasar por mi aorta cuando involuntariamente ella silva en mi mente, y cada eco que rebota de cada pared de mi cráneo un palpito que me da vida, otro segunto en el contero o contador del reloj que veo en este cuerpo que no reconozco, en la habitación que he conocido por 15 años, en cada paso que toma la bruma gris que imigra en la ciudad, los vehículos, chimeneas, pulmones y cigarros que le transportan, en quienes erran afuera suspendidos en una constante.

Ella no sabe lo que quiere. Ella sabe de su convención de bienestar, pero no sabe lo que quiere, pero me ha hecho saber que no quiere estar conmigo. Más que ser honesto a los demás trato de ser honesto conmigo mismo me dicen. Sé que lo he olvidado.

Ella quiso dormir en la casa de alguien anoche. No sé si en compañia, sola (con el dueño de casa). Pero lo hizo. No sé quie hizo pero sé que lo hizo.

Ahora planteo una pregunta: ¿Cuál es la narrativa de estar acostado en la cama con ojos cerrados? ¿Qué hay de contar ahí? ¿Palabras que pulsan y solo podemos tocar con la tripa y el cardio tienen visualidad? ¿Tienen sonoridad? Objetiva, digo, no su caracterización metafórica que la adscriben a una imágen que todos reconocen de la experiencia propia, sino la forma y/o el tono que haga sentir el cuerpo envenenado, el llorar como una fuerza incontenible que está rompiendo la nuca pero la nuca sigue ahí intacta.

Para que se produzca la nitidez máxima en el emulsionado de la película posada en una cámara fotográfica, el punto de convergencia tiene que estar al medio entre el lente y la película. Yo registrando las imágenes y sonidos que nítidamente replico en la mente. No encuentro el botón de apagado para detener la reproducción constante de esta wea que me sé de memoria y que me tiene aburrido.

El punto de convergencia está entre mi pecho y la hoja de cuaderno pero no se registra una imágen nítida. Solo el atisbo de un cuadro que pinta y dibuja la menten que percibe la imágen.

Nuestro punto de convergencia se ha retraido hacia dentro de nuestras tripas. O quizá la Me llamó el testigo de anoche. Quizá él pueda darle más nitidez a la imágen que me hace mierda, así que decido abstenerme a devolver el llamado. Aparte, mi voz está rota. Espero tener una cita con el consuelo.

Consultaré mis sueños.

2008-05-30T17:21:00.000-07:00

Re: So boring, yet so addictive
by FutureFilmComposer (Sat Jan 19 2008 10:44:50)

Interesting question: WHAT is the appeal of Coleman Francis? I can't speak for his other films because I've only ever seen 'Beast', but in this particular case, I think Coleman's appeal is that he takes absolutely nothing (a fat man wandering in a desert occasionally "chasing" two little boys) and turns it into something far more intriguing, but in a way that is completely opposite of what he wanted. Watching The Beast of Yucca flats is experiencing the polar opposite of what a good horror/suspense/thriller should be. Coleman had all the elements in place for his time: Nuclear weapons and the fear surrounding them, Russians, government agents with guns, and cover-ups which are never revealed.

The entire beginning of this movie is a mislead. You THINK you're going to watch a movie about Russian space technology that got a flag on the moon, and Javorsky is the only character who can answer these burning questions that audience have. Then, the secrets are lost with Tor about ten minutes into the movie. There is absolutely no hope of finding out what the Russians were hiding, so why does the movie continue? Coleman keeps us thinking that he has some big surprise coming, a twist or revealation. He keeps building towards it with his short lines of narration, but ultimately leaves us hanging, all along the way torturing us with his bad direction, non-existant talent and storytelling devices turned upside down.

A masterpiece or an utter failure? You decide.

*-*-*-*-*-*-*

La pregunta interesante: ¿QUE es la atracción por Coleman Francis? Yo no puedo hablar para sus otras películas porque yo sólo he visto jamás "Bestia", pero en este caso particular, yo pienso que la atracción de Coleman es que él no toma absolutamente nada (un hombre gordo que vaga en un desierto "persiguiendo" ocasionalmente a dos chicos pequeños) y lo gira en algo mucho más intrigando, pero de una manera que es completamente contrario de lo que él deseó. Mirar La Bestia de Yucca plano experimenta el contrario polar de lo que un horror bueno/la ansiedad/el escalofriante debe ser. Coleman tuvo todos los elementos en el lugar para su tiempo: Las armas nucleares y el temor que los rodean, rusos, agentes de gobierno con fusiles, y con los encubrimientos que nunca son revelados.

El principio entero de esta película es un descamina. Usted PIENSA que usted mirará una película acerca de la tecnología rusa del espacio que consiguió una bandera en la luna, y Javorsky es el único carácter que puede contestar que estos ardor pregunta esa audiencia tiene. Entonces, los secretos son perdidos con Tor acerca de diez minutos en la película. ¿No hay absolutamente esperanza de averiguar ocultaban, así que por qué lo que los rusos continúa la película? Coleman nos mantiene pensando que él tiene alguna venida grande de la sorpresa, una torsión o revealation. El mantiene edificio hacia ello con sus líneas cortas de la narración, pero últimamente deja nosotros colgando, todo por el camino nos atormentando con su dirección mala, talento de no-existant y dispositivos de narrativa girados al revés.

¿Una obra maestra o un fracaso total? Usted decide.

Arte Paint. Sí.

2008-05-05T18:19:00.000-07:00

Torcida mitologia domiciliaria

2008-03-30T11:02:00.000-07:00

Un hombre mira un generador de gráficos espiralicos en un computador, sintiendo que se le develan los secretos del universo al entender el patron que hace estallar a la intención sin censura, ni un bloque que obstruya el paso de la fluyente línea, que después de mi muerte se seguirá extendiendo por las manos de otros, pendejos de mierda qué chucha se creen weon. Deseo emitir un juicio. Me he visto ante el espejo, enfrentando a mi rostro. El hemisferio izquierdo se veia más compuesto que el hemisferio derecho. Lo he visto todos los dias de mi vida pero es la primera vez que me percato de ello. La evasión subconciencial (de qué hemisferio, no lo sé) del hecho fué un fuerte mecanismo de defensa del seso, pero mi faz ha gritado, exclamado atención. Soy un humano compuesto por dos medios. Esta es la dualidad que me acerca a unos y me hace escapar de otros. No a la autocensura, al demonio la estética lógica del texto, en veinticuatro facsímiles, todos los viernes en casa de mi tia se ejecuta el ritual de la consumpción de tallarines al aceite. La torcida mitologia domiciliaria; nunca llegué a entenderle.

Ta weno ya

2007-07-04T15:11:00.000-07:00

Caminando a la pega, se me cruza un vago con tufo a vino. Agarrándo mi hombro derecho y tratando de direccionar ambas pupilas simultáneamente hacia una de las mias, me dijo: "yo soy consecuente con la libertad, Güevón de mierda!" Bañado por su tos sangrienta, cae a piso. Nadie tiene el derecho a implicar que no sigo con la flexibilidad de las oportunidades. Las puntas de mis dedos quedaron adoloridas de tanto patearle las costillas. En un servicentro limpio mi zapato de la hemoglobina y el piñén.

El manierista insurrecto

2007-07-04T14:51:00.001-07:00

Autarquía binominal, matria exponencial, parto biparticional, llanto agotado. Ante tanto guacho sin calcetín me veo empujado a inaugurar el ministerio del buen augurio para aquellos pequeños que no nacieron en las instancias abcunales, todo en pos de poder alimentar, saciar, mitigar el hambre jeringal que pueda agobiar las calles. En un mundo antro apelante de la piedra doko, su abuso será ilimitado, delimitado por un par de accesores a “movidas” o “manos” exclusivas, alto precio alta paga. Emulando o imitando a los buenos vecinos del continente europial, el yugo de la droga se extrapolará a lo rural y en lo rural, rural se queda, piola muere. Después de todo, extirpada es la extremidad cancerígena que agobia al cuerpo, extirpación podológica.

Escribir sobre la instancia actual que vivo.

2007-07-02T21:37:00.001-07:00

El pulso ebulle presión arterial que retumba en la mente, con instancias paranoicas de asalto al hogar y uno cree la ficción auto impuesta; revisa los ventanales que dan al patio, la semiapertura del portón era ícono de la prótesis (prófesis), que retumbaba en las convulsiones rítmicas que el cuerpo emitia, drum'n'basseando. El plácido pelícano posaba postrado por poste paralelo a (conjunciones se hacen necesarias para mantener coherencia) presuntas profesionales paradigmáticas. El grupo de oficinistas se encontraba en su hora del descanso, majestuosas rechinan; máquinas en multinacionales alimenticias de la producción del café. Con el sonar de la campana, ingresan en misceláneo y relativo orden a sus respectivos cubículos. Sus reflexivas divagancias mentales no lo llevaban a algún sitio. Le procuraban un peso vertiginoso. A pesar de sus catastróficas estructuras, rinden cierto rol de apoyo. Lamentablemente, no se puede mencionar palabra más acerca de la historia, por motivos personales del personaje en cuestión.

Describa algún trayecto que haga regularmente, para el Jueves

2007-06-20T18:47:00.000-07:00

El crujir de la puerta que dejo atrás marca la pauta donde se inicia el dia a dia semanal. Un camino de cemento con patrones de ladrillo se posa e impone sobre el pasto originario, que posa fuera del edificio raudo. Los arbustos que delimitan al pasto de la acera albergan bolsas de comida basura o papeles que asilan notas inimportantes, dependiendo del dia. La masa espectante es más numerosa que el común de las mañanas; como rebaño ciego se empujan y hacen presión para poder ingresar al carruaje que los lleva al sitio donde gastan el resto del dia pudriendose productivamente.

Siendo que el vehículo es de variante oruga, me poso sobre el acordión que articula sus dos extremos, sin la necesidad de colgar de tubos malconexos. Unos asientos atrás, está sentada con ropa ad-hoc al dia, con excesivo abrigo colorinche. Se cruzan las miradas y al reconocerme frunce el ceño, como quién mira a un viejo amigo que se torna en antagón por alguna traición. La próxima parada acaba con el encuentro semanal que resalta en un mar de monotonia. Pequeñas ventanas exhiben un magno cráter, donde se ve erguido un esqueleto metálico con piel de concreto. La grán fosa ha adquirido una dimensión plana; los golpes diarios que dá la ciudad entumecen y lo que alguna vez maravilló pasa inadvertido. Por unos instantes, me transformo en un ente iconoclasta; la música que distrae a mis oídos se contradice con la iglesia inhabitada y yo como mediador de dos fuerzas en pugna que me son indiferentes. Un castillo pequeño gótico me hace preguntar si sirve como techo para algún aristócrata extravagante del ayer, cuando se cruzan y entran dos treintañeros en uniforme oficinista. No hay espacio para el fantaseo. Lo que sigue es una bruma de imágenes que dilucidan otro viaje en transporte colectivo que en instantes me posan frente al instituto, donde me descompongo productivamente en el rubro que motiva.

2007-06-19T18:21:00.001-07:00

Era en la casa de mi ex-novia, cuando ya no estabamos juntos, donde se creia (y comprobaba) que tenia grán afición por la carne (comestible; músculos de vacas y cerdos; a veces orgánicos a veces artificiales). Es en mi casa donde voy a la cocina, abro el refrigerador. El paquete de churrascos prefabricados JUMBO es el que me arroja a un tiempo relativamente distante, donde esa L que era considerada (y usada como) cocina. El freir de los bloques de hielo marrones ornaban al paisaje sonoro de las tardes dominicales. Mi instinto, en cierto modo de supervivencia, gatilla desdén entrañal para mantenerme alejado del producto, productor de nostalgias.

2007-05-25T18:42:00.000-07:00

2007-05-12T15:37:00.000-07:00

¿Puede uno decir “no me nace cumplir más años”?

El 19 de mayo para mi es el día más frío de todo el invierno. Me entristece ser un año más vieja y tener que madurar más aún de lo que ya he madurado. Me angustian las exigencias y el cumplimiento de los compromisos de protocolo, las reuniones obligadas, la gente que no quiero ver y así, cada vez me pongo más ermitaña.

No me gusta la responsabilidad de estar de cumpleaños, lo de recibir a todo el mundo con los brazos abiertos y escuchar la misma frase que pierde su sentido cada vez que la dicen; feliz cumpleaños. Una y otra vez la misma cosa que nunca pasa de moda, la sensación de que es un día importante cuando realmente no lo es, el amargo de pegarse los gomazos de que hay tanta cosa que uno deja atrás y es ahí donde comienza el martirio de todos los años.

¿Habré escogido bien? La pregunta que no se acaba porque es un bucle infinito, una costra que se pone cada vez más dura porque cada vez voy dejando más atrás y me dan ganas de recuperarlo todo. Pero en verdad no son ganas, sino un revoltijo grotesco de remordimientos y culpas por abandonar lo que algún día me hizo feliz.

Es una mierda realmente, porque tengo claro que al final de ese día sí quiero que mi familia y amigos más cercanos me deseen un feliz nuevo año de existencia, que me abracen apretado por lo de las energías y eso, pero no podré evitar nunca esa dualidad que me grita que me esconda y al mismo tiempo se pregunta porqué el teléfono no suena.

Este año va a ser distinto, lo sé, porque de alguna u otra manera creo que este verano en mí hubo un cambio radical de actitud, pero si de algo tengo certeza, es que del llanto no me salvo.

Por Winifrede Walbaum
http://frenesic.cl.nu/

2007-05-04T12:07:00.001-07:00

El nilo no ofrecia refugio de la catástrofe egipcia. Jacob, 8º nieto de Pitcairn el godo, trigésimo transhumante de la casta de los astromistas, intentaba buscar algún atante para detener la hemorragia del muñón que la oligarquia faraonesca causó, ante el éxodo. El baño de flechas dificultaba un poco la empresa, puesto que caian precisas en los nervios que conectaban el cerebro a la motricidad de las extremidades. IMHOTEP

2007-05-02T16:39:00.000-07:00

2007-04-26T19:42:00.000-07:00

ALIM

2007-04-26T18:31:00.003-07:00

Estaba tratando de contar la manera en la cual atropellaron a mi elogiado tocayo y compañero de bolos, cuando fuí silenciado abruptamente por el grito desgarrador del ente acompañante, alud censurador de cuestionables argumentos. "La forencia es mi especialidad y cansa escuchar posibles escenarios de labor, por la cresta". El endeble bambú entrópicamente espirilado que es mi músculo emotivo me arrojó a la cocina para gestar una merienda breve que se da más por el acto que por el propósito. Alimentación. Índice, medio o, anular y meñique por el norte; pulgar por el sur. Esa era la prisión del cuchillo cuando la dicción gruñida jactó a la democracia del uso utilería. "Para de anexarlo todo a la ocupación, maldito despreocupado holgazán". Al final, solo puré de manzana pudo emanar del golpe judo de la mano. Sintiéndome un humano que cumple su función circunstancial de encontrarse en la sala de estar con un pote, encendí el cubo fotoemisor para alimentarme del estilo humano que es informarse. De la celebridad indignada del retrato burdo, infundamentado y "humorístico" que se dió en el maravilloso somaprograma de "variedad" (pluralidad, multiplicidad, diversidad, heterogeneidad, complejidad, diferencia) al dejar su lar por la mañana movilizándose en un 4x4; de las diferencias cifrales que me traerá un plástico rectangular, con aquella insignia que adorna las estaciones de espera de motricidad en masa, al invertir capital para adquirir aquel SOFA 3 CUERPOS BOHEMIA TAPIZ CUERO RUSTICO COLOR CHAMPAGNE, vital complemento de la vida social, certificado de éxito; los epicentros mundiales del parrandeo y lo que hace especial a cada uno, a pesar de que en todos se hace la misma estupidez. Todos queremos dirigirnos a la casilla que nos pintará de color, diferenciándonos de los otros coloridos encasillados. Así, las castas podrán bombearse entre sí, sin mezclarse e impurificando la cromaticidad. Aquellos que son acromados, han de ser arrojados a la hoguera; no funciona así. La credencial es la que habla de uno, no uno.

Chatartus Feüer

2007-04-26T18:31:00.001-07:00

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1-uigoeh aeoiug haeoiug haoieghoiahgfuoi aehgoi aehguioeaeuo hoid gh adoiuhaeigh aepoihieashguoia egfi aeugfasegfuaoiugfhaefg

a)aeoighpigoipghaeihg
b)oifghapieshgfpoae ifoeahnoifae higpoaeoifuh piofe
c)oirshgipsrejg pisspoiejgipsejg ipsjgpigoiprj ipjsrgipjsrgi rsiopjhr iogjsreiogs

2-sgknaegAEG aei¨HGAEH GIHD Faifhn aioef hioaefeasGU SEUEAIU UAEG OIRIUAEOBAIE TI$·WHT IW$GTHESIGHIGHVSOIPDri GHeIP GHSGSEIOÑG SEIRÑYT MANOWAR IAEHNFI NBGIBXCBINS DIGSEGI HSRNG RIPNGB OIPNSDT RI¨JEIGHRgRSDhg

3- OSREJGSPOIERJGTPO AEJGPIAJ IOPAJWPATYIOTIO AWEJIE PAEPATOI RPATPGAOETJG OPSIAEGJAEPOTAIEPN BSKNFKSNSEIPGJSE jgo esgPIOSE jSD JISRDIP IS HG SEIU HIPSERH OIPASEGTPISEAJOPEEPASJAIOPEGJ APIEOJ PIOAJEgIPOJAegaepighighiohpaeu auhaei9

4-EikghsriopghoirghsroiuhgoshresgsUHGOISGESGSG221""22""2grgsfgJOIHOUH

nolosé

2007-04-26T18:30:00.001-07:00

Asco, rabia, aludir al centro, romper la corteza, dejar que fluya la sangre, vaciar, ser inmune, dejar de sentir, protegerse.
No estoy ni ahí con dejar caer las conciencias que están siendo carcomidas por los bulbos sangrientos que aumentan en expansión. Su cercana aniquilación se da cercana, me siento cercano a la muerte. No detengo procesos que, probablemente, empeoran. No tengo motivo. Mi egoismo crece. Solo me decepciono o me aburro, me distancio. Esta sensación de atontamiento desplazado se me hace constante. Me pregunto si mi coherencia, o lo que parece quedar de ella, se mantendrá en pié o se verá apretujada y bañada en sangre. Quizá una apertura del cerebro se haga efectiva. Igual, en mi estado actual, no le veo mucho sentido a perpetuar mi existencia; no colaboro en nada ni soy útil. La partida permitirá que finja interesarme y poder empezar a ser activo monetariamente y darme un puto propósito.

Muyerte

2007-04-26T18:29:00.001-07:00

Muerte al contemplante. No disfruta de la ambrosia de la vida, que es entregarse ciegamente al todo. La conciencia vive a función de uno, como las acciones que se hacen y las que otros hacen, todos circulando en torno al YO. Toda la existencia es una extensión de uno; quién lo niegue se puede considerar un MUERTO, un INACTIVO. Cuestionarse deja en el punto cero; y qué tanto si tu actuar puede destruir el alma ajena, si al final lo que importa es estar bien, sin importar el costo.

Hemos

2007-04-26T18:28:00.001-07:00

El vapor ignominio chorrea de mis poros, ante la agitación temperatural que involucra el estar en jodienda hacia las abnegaciones circunstanciales de la generación del consumo; aquella que miró hacia el norte relativo y nunca hacia atrás, lo anticuado pierde validez (siendo el camino trazado y pasado). El truco de la juventud es creer que ese es el maná único válido; que la "frescura" no se repite. Vapor ignominio, juez penitente, que tu hedor homogenice a los incrédulos, que el horizonte sea parejo, donde todos estamos parados a altura de hombro, en una carrera fatalista donde no se sobrevive si no se chinga. En nuestro supuesto progreso intelectual y tecnológico no hemos dejado el salvajismo. Hemos.

28-03-2007

2007-04-26T18:27:00.001-07:00

Un weon acompaña a otro que messengerea.
El tarreao le pregunta al otro como vá copando con la ausencia de la primera mina que amó, quién le pisoteó el alma.
El woen le responde que bien, que hay que dejar el pasado donde corresponde, devorado por el tiempo, y progresar hacia el futuro empírico, que es el constante presente.
Ante esto, se conecta la mina en cuestión.
El weon se pone todo nervioso y se retuerce cuando se abre la ventana con una foto de ella.
Le está mandando un tema a tarreao.
Esto le jode un poco
Tarreao le dice que no le gusta el tema
Ella le responde que no lo mandó para que le gustase
Le pregunta el sentido y ella recurre a la incoherencia jote.
La caja de pandora es desatada
El monolito sale del monte de tierra que le ha tapado
Los temas superados recuperan vigencia
Y repentinamente algo carece sentido del presente.
Werner Fromm vuelve para contar historias ya sabidas de años antaños
Ya vividas.
Le explaya el weon a tarrero que siempre hay un vestigio escondido que apela a querer ver a la mina, trata de no apuntar su mirada al vestigio.
Le responde que filo, que deje atrás, que le preste atención a la música.
Ésta habla de la pérdida de atención, que se hace necesario aprender un nuevo lenguaje para tener un filtro fresco en la visión global.
La émpasis se hace efectiva.
Y la música nuevamente adquiere sentido.

Gracias

2007-04-26T18:26:00.000-07:00

Gracias, Marlene.
Gracias por el sandwich
Gracias por el sandwich que hiciste hace 3 horas atrás
Gracias por el sandwich que acabo de encontrar
Gracias por el sandwich teñido del esfuerzo
Gracias por el sandwich compuesto de: Un trozo de pollo bulboso, dos lonjas gruesas de palta oxidada, una rodaja de tomate, una hallulla dividida.
Gracias por el sandwich que no tengo ganas de comer
Gracias por ofenderte en caso que decida no comerlo y botarlo a la basura
Gracias por la intención y su peculiar ejecución
Gracias.

Antimonio

2007-04-26T18:25:00.004-07:00

El fútbol, exinto en mi imaginario, sigue repercutiendo en la lengua fraternal, cuando la invasión humoexhalante se hace efectiva, tiñendo las partículas de oxígeno en mi habitación, dejando un peculiar beige y el ambiente dentro de un pulmón cancerígeno. Y ahí llega, a base del jueguito de play 2, a sentirse docto, prodigio y sabio porque sabe datos futbolísticos. La malversación es temporal, pero paso por el momento donde, francamente, me irrita de desmanera su monotonia dialogal. Y su imposición sobre todo tema, hasta en los que se nota que no es así, que está freejazzeando, y mal. Me pregunto si dicha soberbia es parte de su ser, es una máscara o una anomalia generada en y justificada por hechos pasados. Le quiero, de eso no hay duda, pero su presencia semanal me agobia, me consume. El hombre que asume un divorcio como estar ausente de lunes a viernes y de sábado a domingo estar presente en su casa viene a darme clases de moral, ética y visión de mundo.

Corriendo

2007-04-26T18:25:00.003-07:00

Todo en el exilio se tornó aburrido. El país pasaba a ser la postal colgada en la pared que tanto detestaba, pero por respeto la dejaba ahí. La sentia como un inquilino.

El dia que habia salido a comprar pan, se le acerca un indigente que le pasa un papel con un nombre y un número telefónico. Cuando contestó la mujer, el detector de llamadas reveló su destino.

El corte que le habia hecho en el tendón no le permitia mover el brazo izquierdo. Por ello, decidió patearle los huevos, cosa que no se le habia ocurrido. Ante su efectividad, apeló al escape a pié, corriendo.

El asiento le estaba cercenando el culo. La forma de corazón incomodaba de una manera titanica. Su compadre prendió un pucho.

-Yapo, entonces cual era el problema.

-Puta, de chico vivia yo con mi vieja nomá. Ella tenia una amiga, a quién mi abuela odiaba. Yo queria a mi abuela, así que también la odié. Cuando nos ibamos a dormir a su casa, se ponian a tomar y recuerdo que un dia pa molestarme la amiga me empezó a tocar el culo. Creo que eso desató cierto miedo al contacto con mis zonas erógenas. Nunca he logrado disfrutar de una mamada. Siempre la siento como incómoda. Nunca se compara a la boca inferior. Recuerdo que me sentia alegre cuando supe que un tumor cerebral casi mata a la amiga. Igual no se pudo escapar de su daño; habia perdido la habilidad del habla, pero seguia reconociendo a la gente. Mi alegria se tornó en choriamiento cuando pasó meses en mi casa, re-aprendiendo a escribir. También le hacian hacer figuritas con plasticina. No me acuerdo de qué.

Masturbarse se habia transformado en un protocolo que no motivaba. Podia adquirir erecciones, débiles. Ya iban meses que no sentia exitación alguna. Sospechaba que quizá habia necrosis en los testículos. A pesar de eso, se masturbaba regularmente. Rito para llenar la vida parejal, ausente ya hace años. Cuando la vivia, sentia que ese iba a ser el status quo, que iba a perdurar sí o sí. Por eso llegó el punto donde dejó de hacer cosas por la relación. Gusano educado de mierda.

La creación nunca ha existido. No vemos la línea donde se gestan cosas a través de sus instrumentos.

NN

2007-04-26T18:25:00.001-07:00

Animosidad. El desdén que se lleva por ciertos indeseados. Se explaya o se enmascara. En mi caso, no dudo en usar una máscara sicológicamente impuesta, puesto que la cobardía ha anonadado a mi ser por mucho tiempo, y aquellos que somos cobardes, no dudamos en utilizar la vía más fácil para quitarnos de encima ciertos obstáculos, como ser humano capitalista actual, mínimo esfuerzo máxima ganancia. Ciertos que no siguen este patrón de comportamiento, jactan mis actitudes, apelando a la catársis emocional violenta, sin bloques ni tapaduras que suelen ser los primeros primeras barreras de contención del ser honesto que trata de manifestarse dia a dia. Me siento mudo porque reprimo como buen cobarde. Dejo que me pisoteen. Para qué seguir redundando en el tema, mejor guardar silencio verbal y apelar a una descripción. Me encuentro en un rectangular pasillo utilizado para el "estar". Los apolvados muebles que habitan apelan a un espacio inutilizado, donde fantasmas de congregaciones se vienen a la mente de quienes hayan tenido presencia. Quizá toda esta casa es una metáfora a la inutilización de quienes la habitan. El jóven, dactilarmente mudo, decidió partir a las calles de su urbe para detener al sitio metálico blanquiverde de la transportación en masa, sin rumbo predeterminado. Hinca pié sobre barrios burgueses, con avenidas frondosas de árboles otoñales vírgenes de miradas ajenas. Todos pertenecen a los cubículos que los enclaustran. El encasillamiento es la opción que el man maschine se trajo para sí y para los objetos que utiliza. Así se siente una empatia con lo material.

Filo

2007-04-26T18:24:00.000-07:00

Una hoja sacrificada en vano será lo suficientee par aun a pseudo-revolución, alternar pasos de la psicodelia vana y bohemia, acabando con los impulsos serios de querer dejar alguna marca emocional, optando por una moda más: pasarjera como el último bus que deparó hacia la Coruña.

Continuando con el ejercicio tipográfico, Edmundo Torres hacia tiempo en una banca verácea, acosado con los globos oculares a las palomas que circulaban en el parque.

A la hora pactada llega Vernáculo, con su eternoexpandiente ego. Engloba a Enrico con la mirada, exclamando:

"Benditos sean aquellos seres que dediquen una vida de ocio y hedonismo a las paces mundiales, haciendo bailecillos y coreografias insulsas, carentes de sentido, pero un hermoso y colorido desplante visual. Las revistas de vanguardia carroñaban la noticionga, deglusando hasta el más ínfimo trozo de carne farandulerista que quedase.
Deje de irrumpir la paz de los simios arrojándoles cacahuetes y riéndose como un burdo capitaloide de la perdición albergadora de alvernio. Cierto espacio blanco accidentalmente borró la memoria de niñez de Albericho, dejándos tado de las cualidades de la última plantilla milagrosa que repaparará au flagelada, columna, herida, oxidada cañeria del escusado. Nadie le dió pwermiso en ningún segundo, dificulktándole más de la cuenta el proceso creativo que tanto le costó alcanzar. La costumbre y práctica podrian encaminar al sujeto al dominio de la máquina indomesticada con un tando de horas tipeando nadas mismas y algo de alcohol de alto calibre para el póstumo taladreo en una muralla.
Las haciendas se encontraban deshabitadas. Solo un hedor a berenjenas pasadas hacian presencia, como cual vagabundo llenando espacios. El desperdicio corroe la piel, prófesis asertiva de una farmacia, que te ofrece un producto de última generación que atómicamente no puede entrar a tu piel, peroroeoeri prero pero el no cuestionamiento del consumidor hace que caiga en esta ya común trampa alegórica del ,al. Tsanto así que se puso a verborrear jamonidades al azar para que la página se considerase llena, a pesar de carecer sentido o linea alguna. Lo curioso es que todo, en un nivel sublime, proyecta nuestra linealidad con el método de impregnación líquida oscura absorbida por una sábana porosa muerte extracta de vida. Todos queremos que en algún segundo el cansancio cese y vuelva el vigor del pendejo que corria y jodia eternamente por el pastizal que tanto se sabia de meno ria pastel pastiche gíondoronga góndora acción vikinga fuego harina tostada calaf natur consuno colegio Italia antipatriotismo, no, no sé. El lenguaje empieza a carecer sentido derrepente, pero filo".

Usté

2007-04-26T18:23:00.000-07:00

Apelando a cierta escritura ciega, el autor trató de obviart las faltas caligráficas vanguardistas, puesto que sus dedos eran torpes, dejando a la grafia absoluta en las manos de un orate egomaniaco con poco escrúpulo y mucho consentimientopría. Las brias de la vecina causó que mirase hacaioigi hacia los cielos. Ninguna libra desvió la mirada del cometa que venia en alud velocímetro hacia la hacienda. La manguera parecia ser el único factor que lograria frenar momentáneamente el pseudoapoc que rampante apretaba ano.

Se ve bien feo el texto en estas hojas corridas no-centradas. El desconocimiento arruina la grafia que podria tener un valor estético más loable. Sin él, usted no traerá apreciación a mi lar verbal, solo desdén y crística. Bien por mí aquella opción. ET AT Etl al son aquellos que van a desiderios delosados en tierras mediorientales como el lébano o el pocoestimado o subestimado metro colectivo de la gente anheladora de piés que con chongos sangrientos caminan através de la piedra laja que le cortó las extremidades a los nobles trovadores. Trovadores que osdtemntadeba ostentaron cierto cetro dede deidades nórdicas como Erik el Rojo, lap Gadstuss y el celestial Aganímodratologosometropolisotopuelmeroticosechalecutroyanoblezarpandromeditoriamonestación.

Por ahora el sentido no se ve presente en el grafo concreto, pero en el grafo virtua ya tiene frutos y deidades, extensiones vorágine. Lavorágine. Muchas vorágoines. La vorágine de la interrupci;ón some contractors, the hair base tends to decrease with the percentage of age or workload increasing, rendering adventurous young silbings useless.

Empty shells of crud wander aimlessly through the stumply concrete veins of their homeland.

Absolutismo ilustrado, traido a través del mar por ciertos búques alvernos. Hombres del mar cargando cañones para oponer la oportuna resistencia. El comercio se debe mantener infecto del elstilo nacional. No dejen que ninguna influencia externa contamine nuestro patrimonio que con años y sangre autóctona logramos.

Tanto papel malversado, sacrificado en fonemas vacios, carentes de rumbo y de calidad circunstancial emotiva o como Cierto irishman hubiese querido aceptar. Pero el embarazo no deseado nuna nunca es asumido, dejando madres a través de estas tierras con cargas laborales del ámbito familiar y económico. El sistema procesal judicial ha de velar por los derechos de todos los trogloditas, que con sus atentados emocionales animan en nuestro hogar, barseando todo en el puto camino que tanto encochinan con sus papeles de envoltorios de caramelos y vicios. No deje que su vicio en la privacidad de mi recino. Por favor, sírvase a respetar el templo mental que tanto me ha costado bosquejar. Sus orines imposibilitarán su construcción en mi existencia senil. No avieje más lo que ya es viejo. Los ancianos son respetados en el oriente; por qué acá no?

Por siempre búsque el sentido raudo de su nacionalismo, que tán pofca influencia tuvo sobre quién es este güevón denominado usté.