oí los estallidos medievales
te divisé en la atalaya
MB

el individuo se plantea

desde un capital simbolico
que es imposible que conozca
cómo se reconoce medieval?
he ahí la importancia de ese apocalipsis que propone
es moderno
es ignorante
es propio del desconocimiento y el terror que provoca la llamada edad oscura
y se lo atribuye a su propia visión
del último momento
donde querríamos ver a alguien
en el lugar más alto
es un haikú perfecto
AP

Equipo Evaluador

Como alumno de la institución creo tener el derecho de expresar mi parecer en ciertos aspectos evaluativos, que hablan del enfoque que toma la línea educativa del instituto.

Las excusas no se filman. Esta consigna la he escuchado en varias instancias de pre-evaluación. Bajo este filtro me parece algo extremo hablar de una pieza desde hechos que quizá en una instancia final influyen en el relato, pero en el caso que seamos rígidos y no demos espacio a circunstancias inesperadas que nos tiran el orden de las cosas. Estos detalles no planeados, en mi parecer, le dan nuevas capas de lectura a una obra que se escapa de las manos y toma vida propia. Por esto, al final estamos creando un producto para un público que desconoce las circunstancias reales que rodearon la génesis de la ficción en la que están suspendidos. Por otra parte, los estándares objetivos se pierden en lo que me parece ser ojos lectores subjetivos, siendo más específico en leer incongruencias en piezas donde lo real y lo onírico chocan, cuando en este caso no hay nada real que leer, solo una atmósfera irreal y kafkiana.

Este texto nace de mi visión autoral y mi preocupación sobre las vías en las que nos ponen al educarnos, una amalgama donde se de cabida tanto a los caprichos como a lo que el público busca. En mi parecer solo se puede hablar desde la subjetividad propia; me gusta creer que el público esté para que lo eduquemos, porque cuando hacemos cosas para ellos, o sea códigos reciclados, ahí salen piezas rechazadas e irrelevantes. En un mar de formalidades desaparece la cuestión creativa. Sabemos que esa es la realidad y a eso saldremos cuando egresemos. Ese es el problema también, y si no lo vemos como tal, no habrá manera de cambiarle.

Gracias.

Böhte.

Parental Instinct : A story based on CANNED MEAT

Las erupciones del muro verde se mimetizan en mi viejo rostro

La infancia se escurre por las grietas del tiempo.

Las grietas en mi rostro me clavan en el ahora

Y para poder explicarte lo que ocurrirá mañana, dendré que remontar
en el ayer, hijo mio.

Era tímido y mamá me apoyaba en ello. Buscaba estudiar derecho, pero me dí cuenta que la justicia vendría por otras vias.

Mamá quería retenerme. No quería que dejase el nido.

Mi soledad era aplacada por las calles hostiles del puerto.

Nancho estuvo a mi lado, hasta aquél momento que nos llega, hijo mio, donde tenemos que separarnos de quienes amamos para descubrir quienes somos.

La cancha era la cuna en medio del mar de concreto.

Añorabamos el verde pasto cuando pisabamos el asfalto.

Viejos ojos me observaban, en mi mente o en el mundo.

El puerto era un panal de amistades anónimas

Nunca te das cuenta cuando estas ante las puertas del infierno.

Mujeres del puerto; orquideas nocturnas, marchitaban al alba.

Ramón murió. Pasaba a ser el instrumento de una nueva conciencia.

No quería aceptar las señales

Ella dejó de ser mamá cuando la mentira se me enrostró

La soledad fue absoluta, Nancho. Ni siquiera tú comprendiste.

Las calles comunes tenian nuevos aromas.

Entre canes y cerveza se iba el día.

El puerto nos traía y despedía personas. La soledad que eso implicaba, la apaciguaba
con Nancho. Años de amistad, videojuegos de décadas atrás y el fútbol de barrio y el de madera eran los lazos que nos mantuvieron unidos. Atesora a los tuyos, Miguel Ángel.

El vacío de ser y existir ya se nos fue planteado por Lipovetsky. En sus constantes miasmas textuales utilizaba los medios de comunicación masiva como papel higiénico. Encarnaba las voces de todos los desempleados de la década del plástico, hombreras, colores neón, los 80’s. Vociferaba por la generación de humanos que tenían mucho tiempo en sus manos y lo masticaban frente a la tevé, bombardeados por un código de conducta que aborrecían.

La génesis de mi personaje tiene su espermio en los previamente denotados. Para hacerles justicia transtemporal, revindicarles y darles un ícono con el que aplastarán al resto de ídolos de toda época, decidí crear a un desempleado que alcanza el nivel del Demi-dios, justicia divina en la tierra. En vista de que la causa mencionada apuntará hacia el vacío, como la década que trataron de destruir los nobles colchónyacentes, decidí darle el poder divino de Kthulú, la deidad cósmica máxima que chorrea de maldad y metafísica. Para Anacleta, encontré un referente en Harry Nyquist, importante contribuidor de la teoría de la información. Teniendo sangre sueca y radicado en U S and A, su inadaptabilidad social dentro del marco progresista neoliberal, le empujó a ser un sociopata que llevó una estrecha relación de amor con la ciencia de las comunicaciones y con Anaclette Reese, dactilógrafa muda. En un constante desarrollo de sus ideas logró crear los sistemas de espionaje, que llevaron a Nixon a la caída con su sistema bélico imperialista. Anacleta será el contrapunto de Kthulugorew. Es una pugna entre la empiria (la ciencia) y la trascendelia (la misticidad kthuluica).

En este apasionado relato de amor, odio, redención, nihilismo, ornitología, consumismo y eternidad, veremos la verdad atrás de lo aparente de la material y lo concreto de la octava dimensión.

LA CRUZ CABALISTICA

El acto de santiguarse viene definido por un doble acto: una introspección dirigida al Ser y a Lo Divino y a la puesta en marcha de la personalidad mágica. Mediante la cruz se confiere una protección como todo inicio a un ejercicio determinado, meditación o ritual. Cualquier actividad de orden espiritual puede iniciarse y cerrarse mediante un acto de consagración interna. La Cruz Cabalística tiene ese fin: purificar la esfera de la personalidad, dirigirla hacia niveles internos y preparar la esfera personal para el trabajo.
Realizar adecuadamente este ejercicio incluye un determinado descenso de la LUX , la formulación de Kether y el concretar una pauta para la dirección de fuerzas a través del Aura (Esfera de Sensación).
El ejercicio debe realizarse pausadamente, tomándose consciencia de todo significado según el Árbol Sephirótico en cada punto de formulación.

Las escuelas de cine y muchos cineastas buscan la pulcritud y la competencia técnica para poder contar relatos correctos y pulcros. La educación social hace que esas búsquedas formales sean al final las acogidas y las correctas, estableciendo la norma y el camino que muchos realizadores siguen y buscan, limitando las posibilidades a esto. Esta pieza me ha mostrado que todos ya hemos nacido con la forma adentro. Claramente los realizadores de esta pieza no tenían mucha idea de lo que estaban haciendo. La formalidad que rige el cine deja a esta pieza como una bestia errante y tambaleante vestida de incoherencias. Los mismos errores que son repudiados se hacen nuevos enfoques y caminos nunca tomados que tuercen la lógica común del relato, ampliando el espectro del cómo contar. Esta película me es una pieza avant-garde, una especie de cine arte y de experimento formal. Se ve que no eran las intenciones de los creadores llegar a esto, pero esa misma inconciencia técnica me hace ver que la obra se para en sus propios pies y camina por sí sola. Se escapa del control y toma vida propia. Eso es poesía. Pronto la academia sucumbirá obsoleta. No hay nombres en la zona del silencio.

Cosmogonía

El cosmos. Eterno mar vacuo, si no fuese por la inmensidad de estrellas conocidas y la infinidad por conocer. Dentro de toda esta majamama espacial, orbita alrededor del sol nuestro planeta, la tierra.

Entre la vida reptante que ha errado a través de la historia sobre el globo terráqueo, la especie humana, el über-simio, se ha alzado por sobre las otras, concretando el concepto sobre la realidad, dándole forma a la materia, creando y edificando sobre la superficie.

Los años de persistencia tozuda y avances han dado un salto cuántico, reflejado en la capacidad y complejidad que ha alcanzado la mano manufacturadota del homo-sapiens. Desde la rueda, esta bestia orate ha llegado a confines nunca imaginados.

Los sesentas vieron como dos ex aliados en guerra, EEUU y la Unión Soviética, mantenían el mundo como rehén, enfrascados en una guerra de medios y amenazas, a la par del salto monumental que permitió la industrialización, creando tecnologías capaces de destruir al planeta completo. La bomba atómica fue el símbolo de supremacía y la pistola con la cual las dos potencias se apuntaban mutuamente, con el resto del mundo en el camino. Muchos países se vieron pasados a llevar y sometidos por esta supremacía, siendo llevados a la mala, arrastrados por un tsunami cultural.

Coleman Francis, actor estadounidense, vivía su vida como una metáfora a los no-protagones de la situación global. Atrapado en Yucca Flats, su tierra natal, veía como potencias grandes utilizaba como peones a pequeños estados tanto en los medios como a los reclutados que partían de su ciudad a morir por una institución sin rostro.

Asqueado, pesimista, nihilista, alcohólico, encontró en el séptimo arte una letrina por donde catartizar su asco primigenio. Su primera expulsión fue “The beast of Yucca Flats” (1961). En el mundo latigado por la guerra fria, Joseph Javorski escapa de la cortina de hierro con documentos que relatan la llegada de los rusos a la luna. Llegando a U S and A, es interceptado por dos agentes del kremlin. Veloz escapa al punto de encuentro donde se vería con agentes del gobierno, un terreno de pruebas nucleares en Yucca Flats. Escapando con éxito llega a un callejón sin salida, recibiéndo fuego nuclear y transformándose en una bestia prehistórica en la era nuclear.

Coleman grafica un desierto desolado, una posibilidad post-nuclear, donde individuos de buenos corazones buscan justicia ciega, disparando primero y preguntando después, en el nombre del progreso. Víctimas inocentes atrapadas en las ruedas de la justicia, como el padre que busca a sus hijos perdidos, blanco de uno de los oficiales que lo confunde con la bestia, desde las alturas. Un gobierno manipulador y mentiroso, que acaba con la vida de cualquier amenaza mediática, posando como un aliado para llegar a la solución más fácil, sin importar las vidas que acaban. La ilusión del progreso y como este concepto arrastra a vidas hacia una ilusión cosmética, cuando la vida primigenia de la naturaleza no tiene tiempo y es eterna.

Vista como una de las peores piezas de la historia del cine, la Bestia se presenta como una obra de incompetencia técnica, que a su vez abre nuevas puertas a las posibilidades de narración, tanto en el montaje narrativo como en el sonoro, donde la precariedad subraya al sensación de desolación deshumanizada, con un narrador omnisciente quien en vez de describirnos lo que vemos, nos explica el peso moral y metafísico de los hechos, con frases que rayan entre la poesía y el absurdismo. Acompañamos al dios que nos explica lo absurdo de su mundo y con esta mirada vemos la máquina en la que estamos atrapados, ya en una etapa más voraz, más impuesta, pero con la llave de saber, y saber es poder, poder hacer algo.

Francis pasaría a hacer dos obras más: “The Skydivers” (1963) y “Red Zone Cuba” también conocida como “Night Train to Mundo Fine” (1966). Todas sus obras comparten la manipulación de las autoridades, ya sean instituciones o carne femenina. Vidas humanas danzando al son de una melodía metafísica apocalíptica, donde solo conduce al fin. Coleman sufría de un profundo alcoholismo y fue encontrado muerto entre tachos de basura el 15 de enero de 1973, días antes de su cumpleaños número 53. Su obra ha persistido en la retina de la sociedad por programas televisivos donde hacían burla de la baja calidad técnica y aparente incoherencias de sus películas. Recién ahora generaciones de jóvenes que ahondan más allá de la superficie rescatan las enseñanzas y difunden el mensaje Colemaniano.

Prometheus Fessel: Antichristhus

Las barreras de los tabúes caen, lo abyecto sale a la luz; todo lo que se expone a la luz se hace luz a su vez. En los ochentas, William Lustig se daba la molestia de hacernos un elaborado setup donde un niño de 6 años se refugia en la manzarda de su casa, protegiendose de un ataque de pandilla, la muerte inminente e inevitable representada por un plano de afuera de la casa donde una ventana explota de un escopetazo, chorreando sangre. Hoy Lars da un paso más y nos muestra el niño estrellándose contra el alquitrán rígido.

Anticristo es una película de terror supernatural psicológica art-house nihilo misógina misántropa iconoclasta pagana. Si bien donde leamos o busquemos, encontraremos, aludiré a los puntos que más me resaltaron y me bofetearon el rostro.

Por una parte, se nos presenta el estrangulamiento de la calidez al iniciar, instalando de un principio la relación paciente-terapeuta de la pareja. No se nos relata una historia elaborada de la formación de la familia y los intrincados hilos rizomaticos que envuelven cada relación. Basta con una secuencia inicial donde muere HIJO, ícono universal, transversal a etnias, generaciones, incluso especies, para dejarnos claro que hay dolor. Este inicio aniquilador de arquetipo nos instala el tinte psicoterapeutico del largometraje. Dafoe es la fuente de terror y el abusador de Gainsbourgh, tomando el camino que tienen las terapias modernas de choque, empujarte al temor. Bajo la lógica del psicoanálisis aplicado el demonio se encontraría en ella, siendo él el bienhechor. La iluminación, dios cromático, se encarga de hacer de la atmósfera una de enclaustramiento, prisión, opresiva. Ella es la prisionera.

La mano de la ciencia guía la pareja hacia una casa en la pradera. En ella los papeles se intercambian; la ciencia se ve rodeada por la natura, el templo de Satán. Las fuerzas metafísicas se manifiestan y se imponen sobre lo humano. El folklore pagano entra al relato y le da el poder que da el contrapeso y le oprime a él, dándose el quiebre cuando Dafoe se ve perturbado por un sueño, siendo que Freud ha muerto.

El instinto uterino fulgurante toma el control, siendo que la mujer se ve controlada por la naturaleza. Aquí las hordas de feministas destruyen las salas del biografo, clamando justicia dentro de un mundo que les difama, ciegas a la cultura europea de siglos pasados HAXAN SAMHAIN, la fuerza de la naturaleza tomando el espíritu de jovencitas castas, sacando en ellas el instinto lupus. Toman el impulso masculino. Gainsbourg pide violencia, sale a hacer el amor con ella misma y con madre natura, se monta sobre él a la mala, dominante. Le apalea el aparato. Los papeles han cambiado. La misoginia continúa con la búsqueda de la anhedonia, decapitando el clítoris, cerrando la puerta donde entra el mal. A pesar de esto, Dafoe quema a la bruja en la pira.

El flujo de esta película es una involución de lo racional, cuerdo, correcto (santo) hacia el impulso animal, lo primigenio, brutal (satan). Se ilustra con imaginería sublime, con flashazos de rostros que la retina apenas capta, el subconsciente hambriento digiere con gusto. La evocación del mal supernatural no hace una irrupción más violenta cuando lo hace tomando el camino de lo racional y rompiendo sus cristales.

Moralistas (si es que todavía quedan) siguen en su pugna eterna, limpiando los medios donde las mentes de las sociedades se alimentan (“quien controla tu ojo controla tu mente” T. Leary). Solo ciertos mensajes pueden ser ilustrados y difundidos.

Bien sabía Walt Whitman que la vida lo abarca todo. Tanto el niño en la cuna rodeado por familiares mistificados como el muerto en el féretro, festín de gusanos, son dignos de alabanza puesto que todo es vida. Tomemos todos los íconos que rigen nuestra moral y acabemos con las lenguas para hablar el verdadero lenguaje y apreciar el mundo desnudo, tal como es. La búsqueda personal tiñe todo lo que hago.












Buenas noches.
Martín Bohte.

07/01/2006 teenage pain

Muchos de mis pares suelen utilizar, de muy buena manera, la vía escrita para dejar mostrado el estado mental y emocional que pasan. Yo traté por periodos de mi adolescencia, llegando siempre a imitaciones baratas de diarios de niño frustrado con cosas y beneficios que no se merece, lo cual es la paradoja con el hecho de que esté escribiendo ahora.

Ahora escribo porque siento montones de mierda, por ponerlo gráficamente, y al parecer nada de lo que haga, ni hablarlo, me libera de ella. Mierda que probablemente yo me busqué. Mierda emocional que es llamada el conflicto más grande del hombre. De hecho yo concordaría con eso. No hay nada que te haga actuar más irracional e instintivamente que dicho conflicto. Lo contradictorio es que pasé un arduo proceso de sensibilizarme, después de una grandísima desilución, creyendo que eso me acercaría a ser más humano y así poder sentír más felicidad, pero al parecer llegar a ello solo puede traerte, a largo plazo, toneladas de Mierda.

Siempre dicen que enamorarse de alguien puede ser lo más bello y motivante que se te puede dar. Concuerdo enormemente con eso. De hecho en mi situación me humanicé, me enamoré, se consumó el amor y viví una hermosa relación. La prolongadísima agonía, porque no podría decir muerte, de dicha relación es lo que me tiene ahora escribiendo redundantemente esto. Como diablos se puede saber cuando parar algo - ver que se está sufriendo mucho por nada- etc. Lo que no me calsa es que pasé por el mencionado proceso de sensibilización por creer que vale la pena luchar por las cosas que amamos para darme cuenta al final de que tienes que suprimir emociones y apelar a tu bien personal- luchar por lo que amas solo te trae sufrimiento. Lamentablemente, yo nunca he sentido un bien personal dependiente de mí. Mucha fue la gente que sentí cercana a mí que al final terminaron apuñalándome por la espalda, lo que causa que irremediablemente, cuando encuentro a alguien en quien depender, doy incondicional y ciegamente mi todo por mantenerlo, y al parecer eso mismo es lo que causa estos patrones de comportamiento que llevan a que traicionen, porque hoy en día el compromiso da miedo, y ser una persona que solo busca eso, causa que no encajes.

Lo peor es nunca saber tener bien la balanza de apelar a lo que los otros quieren pero que a ti te hiere y evitar sufrir quedando como un egoista. Eso especificamente es lo que me tiene así ahora. Por apelar a lo primero se podría decir que se me reemplazó como un engranaje. Mucha gente que alguna vez me dijo que me estimaba mucho, después de ver que no siempre estoy bien, que soy humano y que sufro, ahora me tratan como un extraño. Al parecer la gente que sufre cae mal y repugna. Después de todo, como siempre dicen, hay que apelar al bien propio, y cuando alguien está mal, al parecer, se atenta en contra de ese bien. Dicha gente que solia estimarme prefirió reemplazarme por gente más -prendida- y -relajada-. Al parecer ese es el arquetipo del humano ideal. Eso llevaría a que yo fuese el arquetipo de lo que no deseas ser -concuerdo con ello, no le recomiendo a nadie ser yo, pasando sabados por la tarde solo, alejado del contacto humano como método de no sufrir, escribiendo wevás que solo me interesan a mí-. Por qué menciono eso - porque debido a apelar a lo que los otros quieren pero que a tí te hieren yo mismo presenté a quién me reemplazaría.

Salmón vetado en la región de Magallanes. Decreto gubernamental de índole administrativo, pautado por las mentes peritas, de certeros estudios en la nuca. Esas nucas vociferan demonios hacia los engranajes que le dan vida a la máquina productiva de la costa. Nucas ahorcadas por iracundos pescadores. Salmón cocido, familias envenenadas, familias muertas. Cabezas decapitadas en cajas de cartón, acarreadas a oficinas de importantes y ocupados estadistas. Esposos ante la cabeza de sus conyugues en el escritorio de trabajo. Colegas desmayados, cabezas al basurero, conserjes trabajando. Vuelta a casa, cazuela, hijos, tele. Al medio de la noche, patadas a la puerta. Conserjes rehenes, a punta da cañón. Conserjes muertos, flotando en ríos sépticos. Ríos limpios, proyectos capitalistas, oh prístino Mapocho.

Un eco enorme pulsa en el pasillo. Los cubos que pueblan las murallas, el piso y el techo tiritan con las vibraciones que atraviesan la sala. Al fondo me miras con la mirada tenaz. Te despides, haces un gesto y pasas el umbral. El portazo hace estallar los cubos. Se derriten y pintan los rincones negro. A través de la oscuridad tanteo el suelo terroso de Arizona. El suelo de alquitrán me lleva a la tienda. El propio retenimiento personal del don de la palabra en un acto conecto del elevar las palabras y vomitarlas en el teclado, porque escribir es sanar, él lo sabe, él lo vive. Yo no lo sé, no sé si una sola vía sana. No sé si la vía está compuesta de pequeños caminillos entretejidos, puntuando esta autopista norteamericana a la que nos alineamos todos, en un unísono tal que perdemos el sueño, tratando de develar qué chucha sucede, por qué no llena este camino, qué chucha falta o soy yo el que camina este camino u otro es aquél. Porque te recuerdo yéndote hacia la casa de aquél amigo, el del humor matemático. Te recuerdo allí y me veo algo más prístino, algo más iluso, algo más trasparente. Eso era algo, algo era ahí, una postura certera. Ahora la incertidumbre abogó mis decisiones y me tiene acá encerrado, escribiendo sandeces para ver si ustedes la creen y me sopesan merecedor y acreedor de vida material. Mis talentos a sus servicios, para la manipulación que ustedes vean pertinentes. Ojala alguno despierte de esta oficina y busque esa teoría que nadie enseña. Está por ahí, se los aseguro, intronautas.

Una banda grunge tocó el otro día en el Callao’s. Dentro del público se encontraba la acreedora de un marcapasos. El pulso electrónico se alteró con la estática de la suela de sus zapatos acariciando nerviosamente la alfombra. El poder del riff y su acompañante le hacían la paciencia progresivamente angustiosa, que sostenía ya con el dedo meñique.

Ella tumbada en el piso y todos rodeándola, todos los banqueros y contadores. Un uniformado en terno levantaba el marco de sus lentes y leía el reloj de la misma mano mientras la otra presionaba la muñeca. Los golpes en la frente no la despertaron.

“A esta mujer le ha estallado el corazón”

Como no era constante, no se jactaba de ello. Ahora estaba seguro. Vio la hernia de su esposa con el ojo de la frente. La visión no acababa ahí. Veía al cartero dejar la cuenta atrasada del supermercado mañana por la mañana.

Caminaba por la acera de sus barrios. Mientras pasaba por el antro de apuestas nocturno, la panadería de la esquina, Henrietta le fastidiaba con la graduación de su hija que había sido tan hermosa, orgullosa de que su hija haga el paso del aula uniformada a la realización profesional. La visión se esfumó con Henrietta, que estaba esperando micro a esas horas de la noche. Dando media vuelta, pasó por la panadería, la foto de ella en el frontis del diario, hecha concreto y vigas. Ya no pudo escapar cuando se encontraba ardiendo ante el minotauro cósmico.

Ana entró a la habitación, no olvidando las advertencias del doctor. Tumbado en la cama, solo él y el pulso electrónico sonaban en aquél cubículo: blanco, sólido, perpetuo.

El constante fluir vehicular que le da pulso a la ciudad me invita a la aventura como una metáfora visual; transporte vehicular mecánico, alimentado por el combustible que le sacan a las venas de la tierra, resquebrajadas en movimientos teutónicos que nosotros y nuestros hermanos asiáticos, al otro lado del globo, contenemos con esa arquitectura telúrica. Mi arquitectura parchada, violentada por los remezones, errabundea como un camello de guerra en un desierto, una marcha firme hacia el oasis que le alberga y después del apego le expulsa con aguas miasmáticas y ataques iraníes. Noble camello perpetuo y túrgido, en una marcha constante, agonizante, entropiíta. Venid a saciar al camello, venid a brindar en su gloria, compartamos nuestros camellos y acabemos con la soledad global que aplacamos en los casinos neones, con litros de alcohol en nuestras venas y orquídeas nocturnas que nos dejan al romper la banca.

5/5/2006

Lo agregó y empezaron a hablarse. Primero se encontraba perturbado por algo en ella. Horas de diálogo aflojaron tensiones anímicas, no ráfagas de empatía praxial vía cultura. Días de chateo y posteo fotolobloguial llevaron a la decisión de querer conocerla. Le dijo que le pasase a buscar en los barrios que vivía su tía Agatha, en el tercer piso de un edificio rojizo. Estaba postrado contra una muralla, con el cuerpo entumecido, haciendo las fuerzas para tocar el timbre. La presión vertical de la extremidad más utilizada por homo-sapiens permite la emisión eléctrica que es descargada sobre el diminuto martillo golpeador de campanas circulares de hierro. Al abrirse la puerta, el simio abatió abruptamente al rostro, colgándose de este. Formando la figura de las puntas de una estrella con ambas manos, inserta los dedos en sus ojos, emitiendo gran presión, privándole toda visión póstume. Entre penumbras, siente golpes en sus costillas por un rato antes de recibir el aparente martillazo que le quita la conciencia. Dentro de la habitación del vecino magnate pero sociopata, arrincona al pequeño simio, que le recuerda al programa del chimpancé colorido que lo atormentó en su niñéz por sus agudos colores y violentas alegorías a la alegría descerebrada. El derecho que le dió su raza por ser la que primó por sobre los otros animales, meras continuaciones conceptuales del símil a dios, permitió que patease repetidamente el cráneo del mico. De cuerpo a piso con cráneo apoyado a la muralla, la presión de la zapatilla contra el concreto revolvió los interiores del céfalo, acabando con su vida. Siente el despertar de una manera totalmente nueva; un despertar con los ojos cerrados eternamente. Un australiano le dice sandéses mientras camina alrededor. Está amarrado de todos los extremos con lo que se siente ser una soga muy áspera, heridas por doquier. Se encienden cinco motores y chillan llantas. La presion en los brazos y piernas emulan un crash dummie humano. En su última epifanía, imágenes en blanco y negro de videoclips ochenteros patean su trasero. Repentinamente, empieza a emanar anthrax por los ductos de aire del sitio. Los vecinos ven camiones militares marchar en fila, entrando al vecindario, luciendo colosos parlantes. Éstos emiten música de la banda anthrax. Obligándose a retroceder hasta los 15 años, Gregorio acepta el funeral perfecto de sentir a anthrax por más de un sentido. La lepra empezó a surtir su efecto, eferveciendo su estómago.

NUEVA ENTRADA

Atrapado en la masa musical. El humo en el aire denota la debilidad y el escapismo, que esta vez es sano y justo. Refugio arcano constructor en la geometria, pulso de madera implícito, estallido occidental, reincidencia, co-incidencia, incidir en el meollo de lo que sucede, de lo que lo involucra a todo el punto de convergencia de todo hilo lógico, unidad lógica, el cráneo del pulpo el ojo de la tormenta, la semilla, de donde rizomea en todas las direcciones buscando contacto con otras raíces dentro de la eternidad del espacio, aquél espacio. Sentado dentro de mi habitación escucho a otros ocupantes del sitio tras la puerta. Me hermetizo en ella para no mostrar el rostro pulsante de sangre. Se ve la sangre en mis pómulos, en mi voz, en mis ojos, en mi velocidad de respuesta ante las vocalizaciones que se disparan alrededor, cuando estoy afuera y estoy cumpliendo las obligaciones, después de 3 años errantes. El pasadorotia posaba su humanidad entre la hierba acariciada por el viento, que recoge las partículas de las plantas y se las dispara a las fosas nasales de los alérgicos. Vaya control de población. Somos los mártires de un orden cósmico que nos observa. El ojo del raciocinio aprueba al panoptico.

Ojalá mi tufo te encuentre a la vuelta que podai oler el hedor de lo que me pasa porque lo que pasa es pestilente lo que nos pasa a todos es pestilente al decir todos involucro a TODOS dejo de lado a nadie existir acá y respirar acá es pútrido estimo conveniente dejar de lado ciertos proyectos de vida el hecho que respiren palpiten y caguen no los hacen vida la vida es otra la vida es la del que sufre el que se aleja del dolor finje que vive es el arma de la naturaleza el arma que nos empuja a la lucha a luchar a vivir si te ahorcaron por el choro cuando naciste luchaste yo personalmente nunca he luchado del momento que respiré este ecosistema me corrieron dulcemente las sábanas cuando me despertaron del vientre y quizá qué hubiese pasado si de un principio me hubiesen gritado, estrujado por todos los ductos y golpeado quizá tendria una pega una dignidad y no estaria escribiendo pelotudeces mientras vivo a base del sueldo hijo TOBAL vas a terminar a los treinta años en ese entonces te habrás pagado? Yo tengo veinticuatro siendo todavía el pendejo al que me aferro me pudro junto al grillete y no me la creo al final en esto es creersela serlo es del siglo pasado son tantos weones que creen ser en el planeta que lo que queda es creersela mientras te la creas otros creerán que eras quizá siempre así fue no me percato soy un pendejo en mi unidad de existencia tomando en cuenta el momento que nací y el momento que muera, una historia milenaria de una tropa de pendejos unitarios, planeta fábrica de pendejos, mientras luchen, mientras los ahorque un choro, mientras no sea vagina dentata que les decapite y nos quede algo más de oxígeno por él todavía no nos matamos y en ese momento no habria energias para ello todos botados en el piso jalando oxígeno con las fuerzas que quedan las fuerzas restantes quizá pa eso está la tecnología para apañarnos en la multiplicidad y siendo unidades inamovibles de carne y masa que actuan a través de máquinas que hacen todo y no respiran solo nos queda el genocidio con la mentalidad de ahora no podemos deshacer la historia no podemos destruir el data que nos permitirá vivir en la tierra como cuando antes era, tendrá que borrarnos para reiniciar la historia y reiniciar la percepción adaptable quizá estemos eternamente despertandonos denuevo sobre este suelo siendo reinvenciones constantes ya sabemos tan bien qué hacer la uniformidad del printout tómalo o déjalo de todos modos lo eres lo estás viviendo estás cagado o bendecido

Son las tres de la mañana los pajaros cantan prematuramente mientras mi amigo busca poemas que matan quizas llegar a atravezar la espina y dominar el cuerpo o buscar un entendimiento o quiza solamente ser leido sin ser entendido pero leido leer per se trae en entendido un significado implicito que se genera de la lectura del yo del super yo y de Cuprum aquél que está en el copro, dentro y la música se hace promesa pero esta está muerta existe en su universo encerrada en su sentido nos atraviesa en los nuestros pero no nos toca a pesar de que le damos la halitosis de vida lamentablemente es vanidosa al extento de vanagloriarse en sí misma nunca nos mira al rostro somos nosotros aquellos frentes al espejo inevitable espejo que rotula todo en todo se manifiesta y que alguno manipula el reflejo es el otro en mi rostro y cuando me encuentro ante tantos rostros que buscan que me vea a mí en todos hablando desde el todos pero no puedo escaparme me soy inevitable y sin quererlo lo defino TU YO acá ambos compartiendo el espacio escupiendonos el aire que también respiramos y el rojo que sangramos que palpita idénticamente pero mi beat es anexo a tu beat, no concuerda está en su tiempo cósmico cumple su función en el universo pero no puedo hacer coro, no puedo duplicarlo no encuentro el duplique quizá si lo encuentre me haga sordo a otro tono encerrado en aquél universo con la música siendo la música sin compartir contigo estás encerrado en la habitación de al lado vivimos juntos pero no comunicamos no comunico tú haz intentado pero tu método no me penetra ver un método me encierra te veo en la foto pero no te veo al momento que encerró en encuadre esa persona que te hablaba gritaba y comentaba en ese entonces ahora me creo más claro pero más perdido más conciente pero desentendido más que nunca desentendido quizá no pero no lo veo, no veo mucho tengo muchos velos se me han presentado frente y no los quito gracias a dios que los veo finalmente los veo eran mis lentes esos? Estuve releyendo sobre una halitosis de tal humano que da vida a la música pero quizá hay vida en nosotros porque somos el canal para que la musica exista mi amigo tiene la teoria y la comparto me es sumamente lógica unica explicación la materia gris es grasa Más allá de romper la gasa es vivir sin que haya y se tenga la visión telescópica de cada objeto cada unidad o quizá entrecerrar los ojos ver una gran mancha que lo unifica al todo y tocar el todo el todo que nadie toca pero que atraviesa la piel hasta el globulo la degusta y saber que un elemento es el que soporta al todo pero obviar que el elemento es soportado por elementos soportados entonces nos mordemos la cola orouboros constante y eterno a pesar del royo de dejar de funcionar y pudrirse seis piés bajo tierra noble alimento para micro vida que tiene la cosa más clara no se complica no se inventa excusas para sentir un paso de la constante tiempo no se disfrazan no cambian el disfraz no recuerdan una versión masticada del disfraz que se usó X cantidades de unidades de tiempo años décadas siglos meses horas vemos el tiempo alejados del verdadero ahora el ahora eterno pétreo trato de moverlo trato de sentir que se mueve que va para un lado pero sigo acá yo a pesar de alopesio sigo a pesar de estirarme enñatarme sigo palpito el mismo y en condición de muerto me siento más vivo que nunca más vivo que todos ustedes tanteando el aire creen que han chocado pero se distancian solo se alejan no existo yo por ende ustedes el último vagón con el último vagón con el último vagón soy el último vagón eres el último vagón el mismo pasajero nos atraviesa nos alimenta con leña en el riel recto imaginamos curvas cambios vueltas pero en el infinito toda vuelta es recta todo el pesimismo que me produce el amar el amor todo está en orden todo está en su lugar así tiene que pasar mientras lo pueda masticar excelente

a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmkqABk57WIpXXnFTVthC1qmDSy_lAmC6KjRAnhx1owhjd9ucAk3dCsAdOKvpqTdKe66dBFZFeX3GX0qAkwn-w9gAvkdev6Cp8fJnXAN7FH4yiv9izBOjRzB_qtGJDH3G9r4lv5oTTcQlD/s1600-h/MS-DOS_6.22_dir_screenshot.png">
void WriteMemory(word Address, word Value) {
word RealAddress;
RealAddress=Address+BaseRegister;
if(RealAddress if(RealAddress>ROMSIZE) Memory[RealAddress]=Value;
} else {
RaiseInterrupt(INT_SEGFAULT);
}
}
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word RealAddress;

*/
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}