Corriendo

Todo en el exilio se tornó aburrido. El país pasaba a ser la postal colgada en la pared que tanto detestaba, pero por respeto la dejaba ahí. La sentia como un inquilino.

El dia que habia salido a comprar pan, se le acerca un indigente que le pasa un papel con un nombre y un número telefónico. Cuando contestó la mujer, el detector de llamadas reveló su destino.

El corte que le habia hecho en el tendón no le permitia mover el brazo izquierdo. Por ello, decidió patearle los huevos, cosa que no se le habia ocurrido. Ante su efectividad, apeló al escape a pié, corriendo.

El asiento le estaba cercenando el culo. La forma de corazón incomodaba de una manera titanica. Su compadre prendió un pucho.

-Yapo, entonces cual era el problema.

-Puta, de chico vivia yo con mi vieja nomá. Ella tenia una amiga, a quién mi abuela odiaba. Yo queria a mi abuela, así que también la odié. Cuando nos ibamos a dormir a su casa, se ponian a tomar y recuerdo que un dia pa molestarme la amiga me empezó a tocar el culo. Creo que eso desató cierto miedo al contacto con mis zonas erógenas. Nunca he logrado disfrutar de una mamada. Siempre la siento como incómoda. Nunca se compara a la boca inferior. Recuerdo que me sentia alegre cuando supe que un tumor cerebral casi mata a la amiga. Igual no se pudo escapar de su daño; habia perdido la habilidad del habla, pero seguia reconociendo a la gente. Mi alegria se tornó en choriamiento cuando pasó meses en mi casa, re-aprendiendo a escribir. También le hacian hacer figuritas con plasticina. No me acuerdo de qué.

Masturbarse se habia transformado en un protocolo que no motivaba. Podia adquirir erecciones, débiles. Ya iban meses que no sentia exitación alguna. Sospechaba que quizá habia necrosis en los testículos. A pesar de eso, se masturbaba regularmente. Rito para llenar la vida parejal, ausente ya hace años. Cuando la vivia, sentia que ese iba a ser el status quo, que iba a perdurar sí o sí. Por eso llegó el punto donde dejó de hacer cosas por la relación. Gusano educado de mierda.

La creación nunca ha existido. No vemos la línea donde se gestan cosas a través de sus instrumentos.